Ndla : Enfin ! Il est ici, il est là, le dénouement de cette grosse nouvelle. On peut dire qu'il m'en a fallu du temps pour en venir à bout. Peut-être y'avait-il des éléments à l'intérieur-même de l'histoire qui, inconsciemment, freinaient ma progression. Je ne le sais pas en fin de compte, et j'aurais amplement le temps d'y réfléchir plus tard. En attendant, je vous souhaite une bonne lecture, chers amis lecteurs ! ;-)

« Deux agents de police sont ensuite venus vers moi, me demandant ce que je faisais en pyjama sur les lieux d’un tel drame. Des gens toujours très professionnels, ces policiers, n’est-ce pas ? Je vis sortir de la maison, juste à temps avant que ces deux molosses ne m’écartent du jardin, Ann-Camille, groggy, son bébé dans les bras, et suivie d’un Bernard en pleurs. Ils accoururent tous d’un coup vers moi, comme si j’eus été leur patriarche. Ce qui me fit instantanément me poser la question suivante : mais où donc était passé Geert ? Plutôt que d’essayer d’en trouver la réponse, je les serrais tous trois dans mes bras. Je n’étais plus simple spectateur comme lors du premier drame qui les frappa, mais un figurant impliqué à part entière. Un figurant empathique et coupable… Je me sentais, pour le reste de ma vie, inexpugnablement coupable, et je pleurais avec eux. Je me souviens très exactement : nous pleurions tous à chaudes larmes ; des larmes que les cris du nourrisson en fond sonore amplifièrent. Cela dura un très long moment, sans que personne n’articule le moindre mot. Ma mâchoire se débloqua enfin pour bégayer mon incompréhension, ainsi que toute ma peine. Et ce fut précisément cet instant que choisit Geert pour enfin pointer le bout de son nez. Où diable était-il donc durant tout ce temps ? Cela, je n’allais le savoir que bien plus tard. Je le vis marcher tout doucement vers nous, sans aucune expression particulière sur son visage ― je le précise, car c’est bien cela me frappa instantanément. À vrai dire, il paraissait avoir l’esprit complètement ailleurs ; et si j’osais, j’irais même jusqu’à affirmer qu’autre chose que la mort de sa propre fille le préoccupait. Comme il semblait le moins affecté physiquement par ce drame, et donc le plus apte à répondre, je lui posais alors la question, de savoir ce qui venait d’arriver à Louise. Il m’expliqua, beaucoup trop calmement et avec un recul indécent en cette circonstance, que sa fille venait de se pendre, et qu’elle avait été découverte par Bernard, dans le grenier, déjà morte depuis quelques heures. Cette phrase que vous venez d’entendre, modulé par des lèvres d’une sérénité malsaine, je viens de vous la restituer mot pour mot ! Tout sonnait faux, il était beaucoup trop détaché.

« Ce fut à partir de cet instant que je cessai d’essayer de comprendre Geert. Son comportement incompréhensible, indigne d’un père de famille me fit fulminer de colère, et il fallut qu’Ann-Camille me demande de la prendre dans ses bras pour la réconforter, pour m’empêcher de lui hurler à la figure toute ma rage emmagasinée contre lui. Seulement… Seulement voilà : la culpabilité et son cortège de mimiques éloquentes, instantanément, se mirent à parader sur mon triste visage, lorsque je vis le regard de Geert se métamorphoser soudainement. Il nous voyait là, tous les deux, sa femme et moi, dans les bras l’un de l’autre, nous réconfortant mutuellement. Je faillis repousser Ann-Camille en observant ses sourcils se renfrogner, comme s’il avait fait une découverte capitale. Je changeai aussi brusquement que lui d’expression, et mon visage s’imbiba dès lors des airs ahuris d’un marmot pris la main dans le sac. Mon esprit s’emballa : Geert avait certainement tout deviné en nous observant ces quelques secondes. Puis d’un coup, sans que l’on s’y attendît, il se retourna. Il partit rejoindre l’ambulance qui s’en allait pour l’hôpital d’Orange. Résignés, nous les suivîmes ensuite, derrière, dans la voiture des policiers… Plus aucune parole ne fut échangée entre nous cette nuit funeste.

« Il en fallut bien du temps, avant que l’on ne se reparle. Moi, le pétochard muet, responsable de ce fiasco, de cette vie stupidement gâchée par ma négligence infâme, je n’avais, par peur de leur déverser mes coupables remords sous le coup de l’émotion, ou même par mégarde, osé les contacter pour m’enquérir de leur état. C’aurait été une attitude normale de ma part. Mais non. Car de cela, je n’en fut pas même foutu de le faire, et ce fut finalement Ann-Camille qui prit les devants trois jours après, en téléphonant pour me signaler l’enterrement de sa fille, au cimetière de Malaucène. Cela tomberait un jeudi, je m’en souviens, peu avant le 10 décembre. Puis elle conclut ce court entretien en ajoutant qu’elle tenait à m’entretenir en tête-à-tête juste après les obsèques ; ce que j’acceptais sans conditions.

« Je ne m’étendrai pas sur l’enterrement… Enfin, la cérémonie et la procession en elles-mêmes, vous savez très bien ce qu’on peut ressentir en ces douloureux moments ; je ne vais donc pas vous faire l’obscénité de le raconter en détail. Mais ce que je peux me permettre de vous dire, c’est que tout s’est déroulé dans une relative intimité, nous étions moins de d’une dizaine. Je me souviens, certains commerçants du village avaient même fait le déplacement ; ce fut gentil de leur part. Et puis j’ai pleuré. J’ai pleuré autant que tous les autres, vous imaginez bien. Mais une chose valait tout le coup d’être soulignée : Geert, pour une fois, n’était pas accompagné de son singe, et resta très digne. Cette très belle cérémonie funéraire était donc à la hauteur de la mémoire de Louise.

« Je fis le chemin du retour en compagnie de ce qu’il restait de la famille Rijkevoors. Mais Ann-Camille me prit rapidement à part, et confia le petit Bernard ainsi qu’Annabelle, le bébé, aux mains de Geert. Elle ne prétexta rien, et raconta la vérité à Geert : elle et moi, devions nous entretenir seul à seul. Encore une fois, il fallut que j’eus mon lot d’effarement pour la journée : Geert ne réagit pas, et semblait singer le rôle d’un cocu magnifique. Car, c’est à peine croyable, mais il a souri comme s’il eut été tout à fait normal, que sa femme et son ancien amant aille s’entretenir en tête-à-tête. Du moins, j’avais la conviction qu’il était déjà au courant de tout ce petit manège depuis les tristes évènement de la nuit dernière.

« Nous nous installâmes alors dans à la table d’un café. La figure chagrinée d’Ann-Camille paraissait s’être momentanément dissipée, laissant la place à une expression plus pensive. Puis elle commença à parler. Après un long moment à nous échanger nos peines respectives sur feue sa fille, mon effarement atteignit son faîte lorsque nous finîmes la conversation que vous allez entendre :

‘Basile, tu te rappelles quand je t’ai trouvé dans le jardin, à genoux, en train de pleurer, et que je suis venue te trouver avec Annabelle et Bernard, après avoir découvert ma fille pendue ? Tu ne t’es pas demandé pourquoi Geert n’était pas avec nous ?

– Je me la suis effectivement posé sur le coup, cette question, lui répondis-je. Mais en effet, elle m’était complètement sortie de la tête depuis.  Que s’est-il passé ?

– Je vais te le dire. Avant, il faut que je te raconte ce que j’ai vu en allant au grenier. On discutait tous les deux ce soir-là, tu t’en souviens ? Bernard m’avait appelé, et il était paniqué Je t’ai donc raccroché le téléphone, Basile, ok ? Je lui demandais ce qu’il se passait, pourquoi il était comme ça. Il n’a rien dit. Des larmes ont commencé à couler sur sa joue. Il m’a alors pris la main, et il m’a tiré jusqu’à l’escalier qui va au grenier.

– Oui, je sais, la coupai-je alors. Et c’est dans le grenier que tu as retrouvé Louise qui s’était pendue…

– Mais attend, Basile, ce n’est pas tout, laisse-moi finir ! Quand je suis monté aux escaliers, et que je suis entré à l’intérieur du grenier, j’ai tout de suite vu le corps de ma fille, là, immobile, en l’air, suspendu au bout d’une corde, accrochée à une poutrelle. C’était terrible, cette vision, et tu le sais. Mais ce que tu ne sais pas, c’est qu’il y avait quelque chose d’encore plus terrible présent dans ce grenier. Quand j’ai découvert Louise pendue, j’ai tout de suite vu à côté d’elle, sous les pieds de ma fille morte, une grosse masse rouge, assise. Je l’ai tout de suite reconnu: c’était le singe de Geert, ce maudit orang-outan ! Regarde : cet animal était assis, juste en dessous du cadavre de ma fille, et il ne faisait rien. Totalement immobile. Il avait juste la tête levée, et il contemplait avec ses gros yeux noirs ma fille, Louise, sans vie, qui flottait ! Mon dieu, Basile ! Tout ça était trop inquiétant ! Tu te rends compte ? Ce stupide animal a regardé, il était déjà là ! Il a assisté à la mort de ma fille, depuis peut-être des heures ! Et si ça se trouve, il l’a peut-être poussé à se pendre.’

Les mots me manquèrent pour lui exprimer ma surprise et mon effroi devant ces révélations. J’essayai tout de même de me raisonner devant de tels faits.

‘Et ce n’est pas fini, reprit Ann-Camille. Quand j’ai regardé le singe, j’ai eu vraiment très très peur. Et j’ai crié. Et la bête m’a entendu. Elle a tourné ma tête vers moi, puis m’a fixé, droit dans les yeux. Et là, Basile, je te le jure : c’était un regard épouvantable, inexpressif, de vrais yeux démoniaques ! J’ai vu le Mal ! Oui, le Mal, en personne, Basile ! Vraiment, je te le jure… Et donc, j’ai eu encore plus peur... Alors j’ai hurlé encore une fois, et de toutes mes forces, comme… comme dans le film Psycho, tu sais ?... Je pensais que l’animal aurait eu peur, qu’il… qu’il se serait enfui sous mes cris. Mais pas du tout… Toujours en me regardant, il… il a levé son long bras en l’air… Il a attrapé la jambe de ma fille. Et il a commencé à la balancer de droite à gauche, comme… comme si son corps était… devenait le balancier d’un pendule… Et il me fixait toujours avec ses yeux maléfiques !… Et je voyais le corps de ma fille… bringuebalé par ce singe, ce monstre, comme un jouet pour les enfants… C’était épouvantable, Basile, mais je crois qu’il me narguait en faisant ça !...’

Ann-Camille sanglotait en se remémorant ces horreurs. Il fallut quelques minutes de réconfort avant qu’elle ne puisse poursuivre son récit :

‘Et c’est à ce moment que Geert a accouru jusqu’au grenier. Je le voyais… Lui-même n’en croyait pas ses yeux… Mais il est resté immobile, incapable de prendre une initiative… Et j’ai fini par lui hurler dessus… en pleurant, hein… de… de faire quelque chose, de tuer ce singe qui s’amusait avec la dépouille de notre propre fille !... Alors doucement, il a marché vers son singe. Il lui a ensuite mis sa main sur l’épaule. Alors, là, l’animal a arrêté de secouer Louise. Et puis… Et puis… Et puis ils se sont pris dans les bras l’un de l’autre… C’était incroyable, Basile. Incroyable… Il n’a rien fait. J’étais effondrée… Puis il s’est tourné vers moi et m’a crié "Bel naar de politie !... Doch… Doch wacht ‘n beetje vooraf ! " : "Appelle la police, mais attend un peu avant ! "… Mon dieu ! Mais cette sale bête est plus qu’un animal ! Ce n’est pas possible, c’est sûr : le Diable ! Le Diable, Satan en personne !... Basile, tu comprends maintenant pourquoi il fallait que je t’en parle ? C’est terrible ce qui m’arrive. Ce qui nous arrive…

– Ann-Camille, c’est… c’est… bégayai-je. C’est terri…

– Je n’en pouvais plus, s’efforçait-elle de continuer. Je suis partie avec Bernard, et j’ai tout de suite appelé les urgences. Et puis plus tard, quand ils ont emmené le corps de ma fille, je suis sortie dans le jardin. Et je t’ai vu… Geert n’était pas là, sais-tu pourquoi ?

– Je sens que cela a un lien étroit avec sa bestiole, non ?

– Oui, exactement. En fait, s’il m’a demandé d’attendre un peu avant d’appeler la police, c’est que la première chose qui lui est venue à l’esprit quand il a découvert la scène du suicide, c’est que les autorités locales découvrent son orang-outang, et qu’ils le lui confisquent ! Alors, il lui a fallu un peu de temps pour cacher son singe dans la cave pour la nuit... Franchement, penser tout de suite à ce macaque alors que sa fille est presque morte sous ses yeux… Geert est fini. Il est passé de l’autre côté…’

« Je m’assis à côté d’elle pour la prendre dans mes bras, et la réconforter. La femme que j’aimais était bafouée par un singe. Quelle absurdité ! m’écriai-je. Je tentai de me raisonner, de trouver un semblant de chose rationnelle dans cette histoire complètement saugrenue, au fond. Après quelques secondes à sécher ses larmes, Ann-Camille se redressa soudain sur sa chaise :

‘ Tu veux que je te dise ? Voilà ce que je pense au plus profond de moi : depuis que Geert est avec ce singe, il a changé, on dirait qu’il est littéralement tombé amoureux ! Oui, amoureux, je sais ce que je dis ! Si tu avais pu les observer toutes ces semaines… Cet animal n’est pas normal. Je suis persuadé que c’est une incarnation du Diable, que Lucifer habite son âme ! En plus, personne ne sait pas vraiment d’où vient cette bête ! Je te jure Basile, j’en ai la profonde conviction : c’est une créature du Diable, une succubus ! Ces démons existent, et ils se sont emparés de l’âme de Geert à travers ce singe, et ont provoqué toutes les catastrophes, les morts qui nous sont arrivés !...’

« Je devins soudainement plus circonspect. Cette femme, que j’aimais sincèrement, commençait à tenir, vous le voyez bien, des propos complètement délirants, sur des choses, en fin de compte, qui sont plus de l’ordre de la superstition et de la croyance infantile, que du propos sensé. Après tout, c’était peut-être normal de péter les plombs lorsqu’on a vécu ce qu’elle vient d’endurer. Puis elle était catholique, et un peu bigote… Elle avait repéré mon air sceptique :

‘Je sais que tu ne me crois pas, Basile, que tu me prends pour une folle, que je raconte des âneries ! me lança violemment Ann-Camille. Mais c’est la stricte vérité !

– Non, je te crois. Vraiment… Mais je pense que nous ferions mieux de rentrer…’

« Je la pris par les épaules, et l’emmener ainsi jusqu’à chez elle. Je ne résistai pas, cette fois-ci, à l’embrasser furtivement, une fois arrivés devant chez elle. C’était un baiser d’enfant, de réconfort, comme… je ne sais pas… comme… comme un père embrasse sa fille pour la consoler, par exemple. Je crois qu’elle comprenait le sens de mon geste : ce n’était qu’un geste de tendresse pure. Elle me quitta sans rien ajouter de plus.

« Comment une simple histoire de mari trompé avait-elle pu prendre une tournure aussi tordue ? Le destin, la fatalité, certainement. La brusque et incompréhensible irruption d’un orang-outang coïncidait furieusement avec la survenue de tous ces funestes évènements. Ann-Camille avait peut-être raison : c’est le fait du Mal, l’envoûtement du malin qu’a subi Geert à travers ce singe. L’esprit de ce singe était peut-être la cause de toutes ces tragédies… Mais cela me posait problème : admettre les propos, potentiellement bigots, d’Ann-Camille serait mettre à malle toute la formation scientifique et rationaliste que mes études m’avaient dispensées, et à laquelle j’adhérai avec une foi, un fanatisme même, sans borne. Ce serait de la bêtise pure de ce point de vue-là. Aussi, les jours qui suivirent, mon esprit passa le plus clair de son temps à se déchirer entre les deux plateaux d’un dilemme buridanesque ; partagé entre mon scepticisme naturel, celui qui m’avait hisser jusqu’à la position sociale que j’occupais, et mon envie de croire les propos, même farfelus, d’Ann-Camille. Au fond, en y réfléchissant bien au fil des jours, le second choix n’était, lui, uniquement motivé que par l’amour que je portais à son égard. Il n’était en fait nullement question de renier mes convictions cartésiennes, et de croire ou non aux bondieuseries moyenâgeuses qu’elle me racontait, mais d’apaiser ou non, par l’écoute, la détresse que m’adressait désespérément cette conjointe délaissée par son mari, tout cela à cause d’un singe. Dans quel monde étions-nous ?

« Les semaines qui suivirent furent déterminantes : le nombre de coups de fil d’Ann-Camille à mon domicile tripla chaque jour qui passait, et tous les prétextes étaient bons pour ensuite me convier à son mal-être, et cracher sur le comportement de Geert, qu’elle jugeait indécent. C’est d’ailleurs sur ce second point qu’elle insistait lourdement : ses mots se faisaient de plus en plus durs à son égard, lui et son orang-outang étaient devenus inséparables. Et c’est vrai que souvent, de la fenêtre de mon cabinet, j’apercevais ce grand dadais de Geert sortir de sa maison main dans la main, comme s’il partait promener son propre fils, puis revenir tous les deux, quelques heures plus tard, comme… Oui, comme des amoureux. De véritables amoureux : l’un entourant de sa main une épaule rousse, poilu, l’autre ceinturant de son interminable bras les hanches maigres de l’humain. C’en était grotesque et risible.

« Mon inaction, et mon manque de réponse face à ses complaintes, lors de ces entretiens téléphoniques exacerba, je le crois, le repli d’Ann-Camille vers la religion. Ou plutôt, c’était une certaine forme de mysticisme et de croyances incohérentes. Tenez, comme exemple, je me souviens d’une conversation particulièrement bizarre. Ann-Camille se plaignait de l’état de la chambre du couple :

‘C’est devenu un vrai bordel notre chambre, Basile ! Les draps sont tous déchirés, la lampe de chevet est cassée, Geert oublie à chaque fois de la remplacer. De toute façon, il ne fait plus rien, il a même démissionné de son poste dans la holding. Il traîne toute la journée avec son singe. Ils me font très peur. L’après-midi, quand je regarde la télé au salon, tous les deux s’enferment dans notre chambre. Et ils y restent tout l’après-midi, jusqu’à la soirée parfois même. Je n’ose pas imaginer ce qu’ils y font. Mon Dieu !... Du sexe avec un animal… Mais tu vois Basile, si effectivement, ils le faisaient, ce n’est pas vraiment le fait qu’il le fasse avec un animal qui me dérange. Non, ce qui me dérange le plus, c’est que Geert fasse ça avec un mâle ! Tu te rends compte de l’horreur ? Et comment pourrait-il le faire ?...’

« C’est à compter de cet instant que je compris que son esprit venait de se soustraire aux sentinelles de la Raison, pour fuir vers des cieux incertains et extravagants. J’aurai pu l’aider, et la pousser à se faire aider psychologiquement. Mais mon travail au cabinet exige des horaires des horaires monstrueux, je ne pouvais m’occuper d’elle maintenant qu’elle n’était plus enceinte. Et puis de toute façon, c’était trop tard. Beaucoup trop tard pour que je prévienne un quelconque collègue psychiatre. Car, tenez-vous bien : pendant deux ou trois jours, je ne reçus plus aucun coup de fil, jusqu’au jour suivant. Je me souviendrai à jamais de cette date : c’était le 21 décembre. Au soir, vers 22h, que je n’avais pas vu, ni avec qui je n’ai parlé depuis ces deux ou trois jours, Ann-Camille s’était enfin décidée à me re-contacter. Seulement, l’appel, ce soir-là, ne fut pas comme les autres, car elle semblait prise d’une violente panique à l’autre bout du fil :

‘Basile ! cria-t-elle en pleurs. Au secours !... Il… il faut que tu viennes à la maison tout de suite ! C’est… C’est le singe de Geert, il… il est en train de nous faire du mal ! J’ai peur ! Nous sommes en danger, viens vite, je t’en supplie !...’

« Mon dieu, ils étaient en danger ! Étrangement, que ce singe leur fasse un jour du mal, cela ne m’avait jamais traversé une seconde l’esprit, tant la complicité entre Geert et son partenaire, certes sauvage, m’avait paru sans faille dès le début. Je décidai alors de me précipiter chez eux à pied, juste après avoir prévenu la police.

« J’arrivai très vite aux abords de la demeure des Rijkevoors. Je traversai leur jardin, puis je frappai à la porte criant « Ouvrez ! C’est moi, Basile ! Ouvrez ! ». Mais cet appel resta sans aucune réponse. Bon sang, j’arrivais trop tard !... Je me décidai donc à défoncer cette porte que je pensais verrouillée ; eh bien je n’en eus pas besoin, car elle était déjà ouverte. Nom de dieu, qu’allais-je découvrir ? J’eus un frisson malfaisant en y pensant. La porte, curieusement, grinça lorsque je la poussai. Mais aucun bruit à l’intérieur. Le silence. Une étrange odeur, un peu fraîche, me rappela soudain mes anciennes années d’interne à l’hôpital. La salle de séjour était plongée dans une profonde et désagréable obscurité, et je dus m’avancer vers le canapé pour trouver un interrupteur. J’allumais la lumière. Et là, en face de moi… Ce que la clarté des ampoules me fit apercevoir me flanqua d’une nausée immédiate, doublée d’une image atroce et tenace : en position assise sur un fauteuil, je reconnus la silhouette de Geert, puis son visage qui, à la place de l’œil droit, se trouvait affublé un trou béant entouré de lambeaux de chair pendants. Sa bouche était béante. Le sang avait giclé autour, ses habits en étaient imbibés. L’odeur du sang dans cette pièce, c’est ce qui m’avait rappelé mes années d’interne… Puis je tournai la tête à droite, distinguant l’ombre d’un petit corps, allongé sur le canapé. Oh non !... Je reconnus le petit Bernard, une figure de mort, les yeux grands ouverts, et, surtout, la cage thoracique mutilée, déchiquetée… Mon dieu !... Une partie de ses entrailles se trouvaient sur son bas-ventre et sur le canapé. C’est là que je poussai un hurlement d’effroi, et de dégoût mêlés… Qu’avait donc fait cette bête ? Elle s’était rebellée contre son maître, et, sur un coup de folie, avait trucidé tout les habitants de cette maison ? Et elle traînait peut-être encore dans le coin. Mais je pensais soudainement à Ann-Camille. Où était-elle ? La bête lui avait-elle fait subir le même sort ?

« C’est là que, comme par miracle, j’entendis le son de sa voix dans mon dos, et que le soulagement m’envahit. Mais, sans que j’eusse eu le temps de me retourner, je sentais une pression sur mon dos. La pression d’un objet longiligne, creux, et rond. Mais… Mais c’était un canon de fusil !...

‘Ne bouge pas, Basile ! me lança-t-elle avec une autorité inédite. Ne bouge pas, ou je te flingue tout de suite.’

Mais… Mais que lui arrivait-il donc ? C’était moi, Basile ! J’avais répondu à son appel au secours ! Elle me braquait maintenant à bout portant avec une énorme carabine.

‘Annie ! C’est moi Basile !... Je viens te sauver…

– Tais-toi, imbécile ! me coupa-t-elle sèchement. Ferme-là !...

–…Mais le singe ? Il ne t’a pas fait de mal ! continuai-je.

– Ferme-là, ou je t’arrose de plombs ! Tu m’entends ? Il n’y a pas de singe !...’

« Paradoxalement, je n’éprouvais nulle peur à ce moment-là, c’est juste que je comprenais plus rien à cette situation, ou à cette méprise sûrement. J’aurais voulu y mettre fin, à ce malentendu, lui mon montrer mon soulagement de la voir là, vivante, en la serrant bien fort dans mes bras, mais Ann-Camille me força à rester immobile. Doucement, elle fit quelques pas autour, pour, ensuite, se retrouver face à moi, le fusil toujours fermement pointé en ma direction. Ce visage qui se présentait, fermé, crispé, ces yeux malveillants, larmoyants, imbibés d’une haine féroce à mon égard, inimaginable auparavant, commença peu à peu à me terrifier. Elle semblait déterminée. Moi, je tremblais devant ce fusil. Nos regards ne se quittèrent jamais. Quand enfin, elle mit des mots sur ces sanglots :

’Tout ça, Basile, c’est de ta faute ! Tu entends ? C’est de ta faute !... Ces morts dans le salon, si j’ai dû les tuer, c’est à cause de toi ! Ma fille, mon grand fils, tous ces morts, c’est de ta faute aussi, espèce de salaud !... Si nous n’avions jamais été voisins, si je ne t’avais pas rencontré, et si je n’avais pas trompé Geert, rien de tout ça ne serait arrivé ! Le ciel, l’au-delà, la justice divine ne m’aurait jamais punie sans cela  Tout est de ta faute ! Tu m’entends, Basile ? Tout est de ta faute !...’

« Je fus effondré par ces violentes accusations, spécialement venant d’une femme que j’avais sincèrement aimée.  Non. Non, rien de tout cela ne pouvait être de ma faute !... En tout, pas entièrement… Pour la mort de Louise… Oui, j’étais coupable, je l’ai toujours admis... Mais pas celle de Jerominus, non ! Non, je n’étais pas responsable ! Non ! Bien, sûr que non !... Je finis alors par m’écrouler sur les genoux, éreinté par le poids de la honte, les mains couvrant mon visage. Je pleurai à mon tour.

‘Ce n’est pas ma faute, Annie !... Réfléchis à ce que nous avons vécu !... Range ce fusil, suppliai-je, tu n’es pas dans ton état normal…. Range ce fusil, je t’en prie, ça ne sert à rien…

– Oh que si, ça va servir ! Ça va mettre fin au véritable responsable de ce carnage, ce gâchis humain ! Et je vais savourer ma vengeance, crois-moi espèce de salopard !’

« Mes paupières se fermèrent. J’entendis Ann-Camille me mettre en joue. Elle était prête à tirer, mon heure allait sonner. Puis… Et puis… Puis soudain, la délivrance, complètement inattendue : j’entendis frapper à la porte ! Les policiers que j’avais pris le temps d’appeler tout à l’heure, ils étaient là ! C’est eux qui ont fait en sorte que je sois aujourd’hui ici pour vous raconter tout cela ! C’est extraordinaire ce que je leur dois à bougres… »

Le docteur s’arrêta, et reprit alors son air pensif habituel. Vivre une telle histoire laisse toujours des séquelles. Mais nous le suppliâmes, moi et ma compagne, de raconter la dénouement de son rocambolesque guet-apens.

« Ann-Camille fut surprise ; puis, instantanément, cette surprise se mua en détresse. Je crois qu’elle avait compris que c’était la fin. Elle me fixa de son regard accablant cette fois-ci. Puis, me lança comme un baroud d’honneur à sa propre folie :

‘Tu m’as trahi, Basile. Je croyais que tu m’aimais… Tu m’as trahi, Basile. Tu n’es vraiment qu’un salaud…’

« Et là, tout se passa en un éclair. Devant son refus d’ouvrir la porte, les policiers, finirent par la défoncer à coup de pied. Ann-Camille tourna instantanément son fusil vers eux. Ses longs cheveux noirs, que j’avais aimé humer avec délice, il y a quelques temps, tourbillonnèrent. J’entendis alors deux coups de feu éclater. Quand j’ouvris les yeux, un seul corps gisait. Ses longs cheveux noirs buvaient un liquide visqueux, rouge. Elle était morte. Je la regrettais infiniment.

« Deux policiers vinrent me réconforter. Puis une dizaine de minutes après, ce fut toute une armée qui envahirent la demeure des Rijkevoors, charmants voisins, famille maudite, et qui emmenèrent les corps. Quant à moi, je restai prostré, immobile, assis sur une chaise au milieu du salon, indifférent à ce ballet autour. Qu’y avait-il à tirer de cette étrange histoire ? Je me le demande encore. Peut-être qu’il vaut mieux prévenir que guérir. Guérir quand il est trop tard… Enfin, je ne sais pas… Puis tout à coup, une chose me sortit de ma torpeur : l’orang-outang, où était-il ? Je bondis alors de ma chaise pour me précipiter vers un commissaire :

‘ Monsieur, lui demandai-je, avez-vous trouvé le cadavre d’un singe dans cette maison ?

– Un singe dîtes vous ? fit-il d’un ton dubitatif.

– Oui, un singe. Enfin… un orang-outang, en fait ! Vous avez fouillé tous les recoins de la maison ?

– Monsieur, mes hommes ont fouillé de fond en comble chaque pièce de ce foyer, et, j’en suis désolé, mais il n’y a aucune trace de ce singe…

– Mais enfin, persistai-je, vous n’avez pas eu écho de la présence d’un orang-outan dans la région ? Tous les habitants l’ont vu !

– Ecoutez, monsieur, le seul orang-outan de la région que j’ai vu se trouve au zoo de la Barben. Tenez, je vais vous emmener jusqu’à ces messieurs là-bas ; je crois qu’après ce que vous avez vécu, un peu d’aide psychologique n’est pas de trop dans ces-là…’

« Bon sang, mais où était ce foutu singe ? Je ne l’avais tout de même pas rêvé ? Si Ann-Camille ne l’avait pas tué, alors… alors peut-être s’était-il enfui à temps. J’eus quand une impression persistante, bizarre, irrationnelle même, comme si l’existence de cet animal n’avait en fait été qu’un rêve… Et pourtant, j’en étais sur, je l’ai vu… Bref, tout cela pour vous répétez ce que j’ai dit au début : cet histoire sordide, tordue, et presque ridicule, a complètement bouleversé mes convictions cartésiennes. Voilà la fin de mon histoire, chers invités. J’espère ne pas trop vous avoir ennuyé avec mes digressions abondantes.

– Pas le moindre du monde, lui répondis-je satisfait.

– Oh ! réalisa soudain le docteur Seghdioui. Mais j’ai oublié une chose d’une importance capitale dans ce dénouement !

– Oui, docteur, lança ma compagne avec une certaine soif de curiosité. Il manque une personne dans cette famille. Qu’est donc devenue la petite Annabelle ? Elle a survécu ?

– Oui, j’allais en parler. Le commissaire vint me voir après m’avoir envoyé voir le corps médical. Il m’indiqua que ses hommes venaient de retrouver un bébé au premier. Il était sain et sauf et dormait comme un loir : c’était Annabelle. Rien ne lui était arrivé. Les autorités décidèrent de confier l’orpheline aux parents d’Ann-Camille restés à Haarlem, aux Pays-Bas. Inutile de vous décrire l’intensité de leur souffrance lorsqu’ils apprirent la mort de leur unique fille, c’était littéralement indescriptible. Ils élevèrent du mieux qu’ils purent la petite Annabelle, qui ― est-ce dans les gènes ?― retourna dans son pays natal, la France, effectuer de brillantes études de médecine. Ses parents l’auraient souhaité, je le pense.

– Mais qu’est-elle devenue exactement ? insista ma compagne avec bienveillance. Elle exerce déjà ? Et où vit-elle ?

– Ah ! Vous aimeriez le savoir ? Je peux vous dire qu’elle à vingt-cinq ans, qu’elle est devenue médecin généraliste, et qu’elle exerce du côté d’Avignon.

– C’est donc une de vos collègues ! s’enthousiasma-t-elle. La côtoyez-vous ? »

Un sourire mutin envahit alors le visage du Docteur Seghdioui. Il se tourna alors vers sa femme :

« Cette histoire date d’il y a vingt-cinq ans exactement. C’est l’âge de ma femme. Quand je l’ai vue, j’en suis tombé instantanément amoureux Grâce à son irrésistible air à la Louise Brooks, c’est sa mère toute crachée. J’ai déplacé mon ancien cabinet de gynécologie à Avignon pour la suivre, et parce que cette demeure devait accueillir une personne de plus. Annabelle et moi, nous sommes mariés il y a deux ans ; et Patricia est née il y a six mois. Elle dort d’ailleurs en ce moment-même là-haut, au premier. C’est un ange. »

Elle avait donc vingt-cinq ans comme il me semblait. Son sourire naturel, qu’elle arborait continuellement le long de cette soirée, dénotait d’une gaieté incessante. Une grande femme. Ça alors, je ne l’aurais jamais deviné. Je me tournai vers ma compagne pour lui faire part de mon étonnement, mais je vis que son visage avait soudain changé. Une sorte de malaise grave habitait maintenant les traits de son visage. J’eus la désagréable impression, qu’après ces révélations, mon épouse fut comme prise d’une soudaine nausée.

FIN

Ndla : Voici la troisième et avant-dernière partie du récit "Le Singe". L'épilogue est à venir dans les prochains jours, et je sais que vous en piaffez tous d'impatience. La fin est proche les amis ;-)

Le docteur échangea un long regard attristé, empli de compassion, avec son épouse. Puis il reprit :

« C’était émouvant. Les Rijkevoors repartirent tous à Haarlem en ce mois d’août funeste, pour l’enterrement de leur fils, ils reviendraient dans trois semaines, en septembre, pour la rentrée scolaire de leurs enfants. Leur attachement à mon égard fut tel qu’ils me proposèrent d’y assister avec eux. Mais je dus refuser, malgré toute ma peine sincère, ne me voyant pas être aux funérailles d’une personne dont le visage poupin ne m’était apparu qu’en photo. Geert refusa de me confier son quadrumane, il partirait tous en voiture cette fois pour ne pas rencontrer de problème à l’aéroport pour embarquer l’animal sauvage avec eux. Ceci eut le dont d’énerver Ann-Camille, que je vis fulminer avant le départ, reprochant à son mari qu’un trajet sur la route, en plus d’être interminable, serait amplement plus fatigant, non seulement pour eux-mêmes, mais pire, pour un nourrisson de moins d’un mois. Mais étrangement, Geert, le patriarche, le chef qui prenait les décisions, esquiva toutes ces récriminations par un silence entêté. Le placement de son singe dans la voiture semblait le soucier plus que tout. Il lui fallait de l’espace, du confort, et, surtout, qu’il puisse être près de la fenêtre pour apprécier le paysage français lorsqu’ils rouleraient. Décision fut donc prise de blackbouler son épouse de la place du mort, vers les sièges à l’arrière, avec bambins et bébé. Je pus m’entretenir quelques minutes avec Ann-Camille avant qu’ils ne partent tous.

‘Geert n’est plus le même depuis qu’il a rencontré ce singe, me murmura-t-elle avec la petite Annabelle dans les bras. Il ne fait plus attention à rien. On dirait qu’il n’y a plus que cet animal qui compte maintenant. Il s’est plus occupé de lui que de notre bébé. Et je ne te parle même pas de moi.

– Tu sais… dis-je en cherchant vaguement des paroles réconfortantes. Avec la mort de Jerominus… Je crois qu’il faut lui laisser le temps… Cet animal… c’est peut-être juste un objet sur lequel il… il transfert les angoisses qu’il ressent pour la petite…’

« Ann-Camille me fit de gros yeux, me jeta un regard perplexe, dubitatif, comme si j’eus dit une énorme ânerie. Ce que j’avais fait. Bien évidemment, moi-même, je ne croyais pas à cette analyse psychologique, d’une finesse digne d’une cartomancienne éméchée, et que je tentais maladroitement de lui faire gober. C’est idiot, mais on a souvent tendance à penser que les étrangers que l’on côtoie, et qui ne parlent pas le même français que vous, vous font une confiance aveugle, vous mettent au rang de guide, d’éminent ambassadeur de votre culture, et que, de la sorte, ils se contenteront de ce que vous leur raconterez, sans sourciller, même lorsque vous remarquez qu’ils n’y ont visiblement rien compris. Pour ma part, c’est un vieux réflexe imbécile : dès que je vois une personne qui ne maîtrise pas le français comme moi, j’ai tendance à la classer dans le tiroir ‘manipulable’. Naïvement, l’idiot que je suis associe l’intelligence à la maîtrise d’une langue.

« Ma vie reprit donc un cours à peu près normal. Ces trois semaines furent plutôt sobres, solitaires, et promptes au repos les derniers jours. Je passai mes dix premiers au cabinet de gynécologie, très occupé par mes consultations, et surtout, les accouchements. Saviez-vous que le mois d’août est très propice aux accouchements ? La région du nord Vaucluse ne faisait pas exception à la règle. Les natifs du Lion déferlèrent en un nombre exceptionnel cette année-là ! Enfin, si mes souvenirs sont bons… En tout cas, quoiqu’il en fût, il y a une chose dont je suis certain : c’est que cette décade passa aussi rapidement qu’un éclair. Il ne resta déjà plus que dix jours avant que les Rijkevoors ne revienne. Je décidai alors de prendre mes congés et de partir en vacances. Mais, me direz-vous, n’étais-je pas déjà en vacances depuis mon arrivée dans ce coin de France choyé par Hélios ? Certes. Mais il fallut que je me dégage de l’atmosphère de travail de ma maison pendant quelques temps. Je pris donc l’avion pour le Portugal, ce pays pauvre qui venait récemment de se propulser en jeune démocratie, chez des amis neurologues, des anciens camarades de promo installés là-bas depuis 1975, dans une superbe villa qu’ils avaient fait construire au bord de l’Atlantique, dans la région Alentejo. Je n’aurai qu’un seul mot pour décrire ce séjour : fabuleux. C’est simple, il ne pouvait y avoir autres mots. La beauté du ciel, le climat où se marie à merveille la chaleur et le soleil de la méditerranée et la douceur reposante de l’Océan, les paysages envoûtants de la côte portugaise, tout concorda pour que mon repos se déroula aussi vite que mes précédentes journée de travail. Tout y est d’une beauté ahurissante. Quel choc !... Pardon de m’extasier avec une nostalgie aussi obscène, mais l’amoureux des paysages agrestes que je suis éructe souvent ses souvenirs de manière inopinée. »

Ce trait d’humour provoqua instantanément un grand rire chez ma femme et moi. Le docteur nous fit un sourire bouffon et clownesque. Il avait beaucoup de recul, c’était un homme extraordinaire.

« Je revins ici, tout joyeux et reposé. Ils revinrent, eux, deux jours après, les mines défaites, les yeux encore rougis par le chagrin et le deuil. Jamais ne me suis-je senti aussi embarrassé de ne savoir quoi dire à des gens dans la tourmente. Moi-même n’avais-je onques eu à déplorer la perte soudaine d’un proche. Bien sûr je partageais leur peine, mais… Comment dire ?... Pas autant qu’eux… En fait, en y repensant aujourd’hui, je crois bien qu’en réalité, je m’en foutais éperdument… C’est triste à dire, mais c’est une vérité que je me dois d’admettre après toutes ces années : ma tristesse apparente à cette époque n’était que pur mimétisme. Je n’avais encore que trente-trois ans, aucun enfant, et la vie devant moi : je n’aurais jamais pu réellement comprendre, et même ressentir leur douleur. Et puis, à quoi bon ?... Ainsi, ma seule manière de compatir à la peine de cette famille, et par-dessus tout à celle de cette femme que je continuais d’adorer, fut de les aidait à décharger leurs affaires, et ce, dans un silence de recueillement. Certes, ce n’était pas grand-chose, mais j’en fis plus que certain. Et en effet, un détail eut la fâcheuse vertu de quelque peu m’ulcérer : le comportement de Geert. Celui-ci nous regarda, tout le long, porter toutes les valises en caressant doucereusement son singe, sans qu’aucun autre membre de la famille ne bronchât. Il me sembla alors que quelque chose d’indicible, une sorte de liant qui s’était aggloméré entre eux pour les réunir chaleureusement à la naissance de la petite dernière avait littéralement fondu pendant leur séjour en terre natale. Louise  me parut la plus inquiétante : son air amorphe me rappela celui de ses plus sombres heures, lorsque je la voyais dans sa chambre, complètement stone, à la suite d’une prise de LSD. Je n’osai pas en alerter les deux autorités de cette famille, tant l’ambiance y était pesante. D’ailleurs, je pense que ces deux autorités-là furent eux-mêmes dépassés par les évènements : Ann-Camille et Geert se réfugiaient dans un mutisme angoissant en ne s’occupant plus que, pour l’une de son bébé, l’autre de son animal sauvage. J’eus devant moi, littéralement, la vision obscène des prémices de la dégénérescence d’une famille bienheureuse ; une famille que, jadis,  j’avais vu fendre, d’une proue gaie et radieuse, les écumes limpides du bonheur. Ne serait-ce qu’en apparence… Enfin… en apparence, parce que je fus le seul à voir que leur fille allait déjà très mal depuis le début…»

Le docteur Seghdioui interrompit subitement son récit, et se redressa sur sa chaise. Le regard se fit soudain terne. Il nous fixa d’un air sérieux, comme jamais auparavant je ne le vis. On sentit dès lors que ses prochaines paroles seraient de l’ordre de la confession, portées par le souffle de la repentance. La voix se fit chevrotante :

« Pourtant, Dieu sait que j’aurai dû les prévenir tout de suite que leur fille allait très mal ! Et même, insister durement, ou m’occuper moi-même de son cas… Vous n’avez point idée à quel point ce regret me hante depuis vingt-cinq ans. Jamais me ne le pardonnerai-je !... Vous allez être, si l’on excepte ma femme, les premières personnes à entendre les déballages du lâche que j’ai été. Je ne me rappelle plus très bien combien de temps après leur retour cela  recommença, mais Ann-Camille ne tarda des semaines avant de m’assaillir de coups de fil, et même de demandes d’entrevue. Elle eut très vite besoin d’une personne à son écoute, compte tenu des nouvelles et étranges priorités affectives de son mari. Et moi, donc, je l’écoutais… Ce n’était pas tant ses complaintes interminables, ses reproches inflexibles envers son mari, ou les principes d’éducation à donner à leur nouvelle fille qui m’intéressaient pendant ces entrevues, mais plutôt la précieuse et unique perspective de pouvoir renouer les mêmes liens, la même complicité qui, auparavant, nous animait l’un l’autre durant l’absence de Geert. Bien sûr, je n’avais plus rien à espérer quant aux aspects charnels de nos rencontres… Eh bien tant pis, qu’il en fut ainsi ! Elle comptait encore plus que tout. Plus que tout et… plus que l’état préoccupant de Louise, sa propre fille…  Je me souviens très bien, c’était au téléphone. Ann-Camille se plaignait inlassablement du comportement trop proche de Geert avec son animal et qui, cette fois-là, commençait à faire le tour du village, et mêmes ceux alentours. Ils ne se cachaient plus, et plusieurs fois, me dit-elle, ils avaient été aperçus se baladant tous les deux sur plusieurs marchés de la région, main dans la main. Elle redoutait, plus que tout autre malheur, celui de la rumeur, qui les discréditerait irrésistiblement ; eux, les seuls étrangers du coin, à l’époque, à qui, c’était certain, l’on ne pardonnerait pas le moindre écart fait à la discrétion intégrationniste que les autochtones, implicitement, exigeaient de la part de ceux qu’ils considéraient encore comme des visiteurs. Je me souviens très exactement de la scène. C’était le soir. Au téléphone, elle me disait : ‘Tu sais, j’ai vraiment honte de lui, je n’arrive pas à lui parler…’, avant d’être subitement interrompue par le petit Bernard, pris d’une panique inhabituelle. Je l’entendais s’affoler et pleurnicher ‘Maman ! Maman !’ Elle s’excusa de devoir raccrocher. Cela sembla sérieux. »

Il arrêta soudain son récit. Après un silence déconcertant d’une trentaine de seconde, le médecin dut rassembler ses forces pour continuer.

« Quelques minutes après ce coup de fil, je vis un défilé morbide parader dans mon voisinage : des pompiers, des policiers, des ambulanciers passaient à grand renforts de sirènes devant mon cabinet, et se dirigèrent vers la grande demeure au pied de la colline… Cette maison maudite qui appartenaient aux Rijkevoors. Instantanément, je pensai à leur fille Louise, j’avais eu un pressentiment funeste, et je courais, n’ayant pas eu le temps de me changer, en pyjama jusqu’à chez eux. J’arrivais devant leur jardin, un peu essoufflé ; et là, devant moi, j’eus en spectacle une scène d’horreur, que pourtant, un homme du corps médical comme moi, était habitué à voir. Mais cette fois-ci, je tombais sur mes genoux, en me tenant la tête. Les brancardiers emportaient un corps inanimé vers l’ambulance. Ils l’avaient recouvert d’une couverture grise, un peu hâtivement, car on voyait encore la longue chevelure bouclée, châtain, et une partie du front dépasser. C’était le cadavre de Louise, je la reconnus tout de suite… Puis j’ai pleuré. J’ai pleuré comme si c’était ma propre fille qu’on emmenait… »

Le désinvolte et joyeux médecin qui nous avait accueillis en début de soirée n’était plus. Ses yeux humides, certainement alourdis par la pudeur, se baissèrent.

« Nous pouvons en rester là, docteur, si vous voulez, proposai-je alors. Nous avons passé une excellente soirée avec…

– Non, non, je vous en prie, restez ! se rasséréna-t-il d’un coup. Si je suis dans l’état que vous me voyez, c’est que cette histoire compte beaucoup pour moi.

– Justement, nous avons l’impression qu’en continuant à vous la faire raconter, nous deviendrions de véritables tortionnaires envers vous.

– Allons, allons, ce serait plutôt moi le tortionnaire d’avoir à vous faire subir mes écarts émotionnels ! Mais ne vous en faîtes pas, notre torture à tous est bientôt finie, fit-il en retrouvant le sourire. J’ai besoin de terminer cette histoire, et que des gens l’entendent. Une question de paix intérieure. »

Ma compagne et moi acquiesçâmes de la tête, impatients que nous étions d’en connaître le fin mot.

A suivre...

II

De La Gauterie, devant les portiques d’entrée de la gare de Caen, attendait l’employé de l’agence d’intérim paneuropéenne, Europ’rim, laquelle lui avait fourni toute la main-d’œuvre qu’il allait devoir accueillir. Celui-ci devait le briefer, avec une courtoisie toute commerciale, sur l’organisation concrète de leur séjour, deux semaines en tout.

Il s’était adossé sur le vitrage, à côté des portes automatiques, et semblait prendre consciemment une pose faussement négligée : le menton haut, les mains dans les poches, le pied droit relevé, appuyé contre le plexiglas. En ce premier samedi d’avril, une marée rutilante de rayons lumineux aiguayait agréablement la saleté des lieux, de cette chaussée garnie, sous un soleil généreux, de mégots et de gobelets broyés. Ce temps changeait des saucées habituelles. Ses grosses et dispendieuses Ray Ban Wayfarer noires ne lui parurent point excessives en cette lumineuse occasion, si rare dans la région ; car quelques candelas en trop provoquaient impunément un plissement exagéré des yeux, faisaient une frisure infâme de la peau des tempes, le forçaient à retrousser mécaniquement son nez aquilin ; ce qui lui enlevait alors tout panache, en affublant un air crétin à son visage allongé, qu’il fallait alors masquer sous ces énormes verres fumées. Ses cheveux noirs, savamment mis en bataille, ses joues creuses, comme sillonnées par les affres de sa jeune existence, et qui lui sculptaient une moue boudeuse, se chargeaient de muer ce moment d’attente, d’une platitude extrême, en brillante diapositive de figure sous-dandyesque, en train de combler son angoisse du vide actanciel par des poses, des artifices péteux de mirliflore.

Une silhouette chétive sortit soudain d’une grosse berline blanche, garée à une dizaine de mètre. L’individu se dirigea vers l’entrée de la gare d’un pas dur et autoritaire, et on put peu à peu percevoir une large mèche châtain masquant sommairement un crâne dégarni. De La Gauterie fut frappé par son aspect poupin et son élégance, malgré la calvitie précoce et  la petite taille du bonhomme : le costume bleu marine, comme le sien, se cintrait ad hoc pour modeler son corps fluet de manière harmonieuse. Cela ressemblait furieusement à du Hedi Slimane. L’homme s’arrêta devant la zone de dépose minute, regarda autour de lui, les sourcils froncés, l’esprit soucieux, semblant chercher quelqu’un. Il a une grosse montre en argent au poignet, remarqua le baron. Le bracelet est en argent aussi. Ou alors, c’est du fer blanc. Non, c’est bien de l’argent : elle a l’air lourde, et ne brille pas de manière ostentatoire au soleil. C’est une Richard Mille. Je vois que Monsieur est connaisseur…

 Le regard du petit coquet s’arrêta sur De La Gauterie. Il sembla avoir trouvé son homme, puis fit un pas vers le baron.

« Excusez-moi monsieur, commença-t-il, je cherche monsieur Etienne Nehoult.

- Nehoult de La Gauterie, lui-même.

- Enchanté. Michel Bodard-Lachaud, de l’agence EUROP’RIM, fit-il sans même un sourire. Je suis chargé de vous accompagner et de répondre à vos questions concernant nos intérimaires, je peux servir aussi d’intermédiaire entre nos travailleurs et vous, je connais quelques mots en polonais et en roumain et j’espère que vous avez préparé des questions car je ne serai présent que ce premier jour. »

Il sortit sa phrase d’un seul trait, extrêmement vite. De La Gauterie se sentit presque agressé par la tonalité froide et mécanique de ce discours, vomi avec une rapidité si prodigieuse, qu’on ne pouvait, au mieux, qu’en retenir le début et la fin. Quel sagouin, pensa-t-il. Une telle classe, ruinée par un vocabulaire et une diction de charognard.

« Eh bien, en ce qui concerne mes questions, répondit le baron avec un sourire faussement naïf, j’en ai une qui me vient de la plus haute autorité existante : ma femme. Combien seront-ils exactement, ces intérimaires ?

- C’est vous-même qui les avez sollicités, monsieur, vous devriez le savoir, rétorqua-t-il sèchement. L’agence m’a envoyé ici pour accueillir onze intérimaires dont neuf spécialistes en travaux d’intérieur, cinq Polonais, quatre Roumains et deux Bulgares incluant selon le devis que j’ai sous les yeux, deux carreleurs, deux jardiniers, deux peintres en bâtiment, un plombier, un électricien, un contremaître bilingue ― et je vous fais noter que c’est très rare d’en avoir un bilingue ― pour superviser le tout, ainsi que deux mains d’oeuvre. »

Le débit hystérique du petit chauve laissa De La Gauterie perplexe. Il ne saisit que la première phrase cette fois-ci, et le mot bilingue, qui le frappa sans raison. Mais pourquoi me parle-t-il de la sorte, cet homoncule hautain ? Zut à la fin ! Premièrement, fulminait intérieurement le baron, ce n’était pas moi, mais mes beaux-parents qui les ont sollicités, et secondement, qu’il s’exprime plus clairement, le saligaud ! Prend-il son souffle lorsqu’il baragouine ? S’entraînait-il pour un hypothétique championnat d’apnée à l’air libre ? De La Gauterie sortit alors de manière automatique le seul mot entier qu’il déchiffra.

- Bilingue, vous dîtes ?

- Oui, le contremaître est bilingue. C’est bien pratique. Bilingue polonais – anglais, monsieur La Gauterie.»

Effectivement, polonais - anglais, c’était bien pratique pour quelqu’un qui n’avait jamais entendu un mot de polonais, et dont les capacités en langue anglaises se réduisaient à celles de prononcer, avec un accent prodigieusement français, son nom et son prénom. Le bilinguisme du monsieur le contremaître lui faisait donc une sacrée belle jambe.

« Comme il est écrit dans le contrat, reprit le petit homme, en échange d’une remise de 15% sur le devis total c’est vous qui vous chargez de les héberger, vous êtes au courant ?

- Oui, oui, bien sûr. Le château de La Fausillière possède une dépendance, il y aura assez de lits je pense.

- Ah oui… j’oubliais : je suis aussi là pour m’assurer des conditions de logements de notre main-d’œuvre. Vous savez, ça n’est pas grave s’il n’y en a pas assez. Ces gens-là ne sont pas très regardants et peuvent dormir dans des duvets ou chacun leur tour sur un lit commun. Entre vous et moi, je crois qu’ils ne sont pas comme nous, ou du moins que nous ne sommes plus comme eux. Nous avons perdu tout sens du sacrifice dans le travail alors qu’eux sont prêts à se saigner aux quatre veines pour nourrir les leurs quand nous, préférons largement nous rabaisser à mendier à genoux sur le trottoir pour trois bouts de pain. L’opulence et le confort ont annihilé les désirs de réussite. Les désirs tout court peut-être. C’est triste à dire, je le déplore autant que vous mais notre société a besoin de ces gens-là. Des gens qui ont le désir de réussir »

De La Gauterie n’y comprenait décidément pas grand-chose, à cette marmelade sonore. Il lui sembla qu’avec le mot « société », qu’il venait vaguement de distinguer, ce type ajoutait maintenant un contenu politique dans son message. Il pensa qu’il le laisserait se débrouiller avec les parents Nozieux tout à l’heure, et répondit alors par un truchement de tête hasardeux, qui brandissait une mine sérieuse. Le petit homme lui fit enfin un grand sourire, puis lui lança :

« Alors je ne vous conseillerai qu’une chose : profitez-en ! Le prix de nos services est imbattable grâce à eux. Par contre, les dépassement de jours de travail vous seront facturés 15% au-dessus du SMIC horaire.»

Il était à présent 11h15. Le type de l’agence pressa De La Gauterie pour entrer dans la gare : le Corail Intercité en provenance de Paris devait arriver dans huit minutes maintenant. Mais en levant les yeux sur le tableau d’arrivée des trains, celui des travailleurs étrangers venait d’être infligé de trente minutes de retard. Le baron se para soudain d’une grimace désenchantée à l’idée de tuer tout ce temps, en compagnie de ce personnage pris d’un début de cyclothymie. Ce dernier lui fit signe d’aller attendre au bord du quai avec lui, à l’extérieur. De La Gauterie suivit à contrecoeur, commençait d’angoisser face à l’idée de supporter le blabla horripilant de cet inconnu. Il refusa une cigarette de sa part, comme un geste véhément de rébellion. Le jeune employé engagea alors la conversation comme par courtoisie forcée. Son discours prenait un débit étonnamment plus sain et spontané :

« Dîtes-moi, monsieur Nehoult, il paraît que vous êtes d’extraction nobiliaire… C’est ça ? Vous avez des titres ?

- Euh… oui, oui, fit-il surpris »

Il avait bien de la chance, ce petit bonhomme : s’il y avait bien un sujet sur lequel De La Gauterie pouvait être intarissable, c’était sur lui-même et son histoire familiale.

« Ma famille est issue d’une très vieille lignée de la noblesse d’épée, reprit-il, vous savez ce que cela signifie, oui ? Celle qui s’est distinguée par des faits d’arme, la plus prestigieuse des noblesses. C’est une des rares lignée qui ne se soient pas éteintes au XV^ème siècle.

- Ah... Vous avez des titres, alors ?

- Oui, oui, bien sûr, et pas qu’un seul, je dois vous avouer. Si vous voulez tout savoir,  cela a commencé fin XII^ème siècle. Selon la légende familiale, nous descendons tous de Gervald le Breton, un militaire fort habile à cheval, immigré d’Angleterre. Celui-ci s’était brillamment illustré durant la troisième Croisade, en 1191 exactement, où on l’envoya, dans une sorte de mission suicide déguisé, à la rescousse du fils cadet de Bohémond III d’Antioche, Bernard de Tyr, retenu.prisonnier dans les geôles de Saladin, à l’intérieur d’une forteresse, près de Naplouse, si je me souviens bien de ce que Papa m’a dit... Pour mener à bien cette périlleuse tâche, il eut la malicieuse idée de se travestir en jeune moine un peu niais, venu donner les saints sacrements chrétiens, juste avant l’exécution, à ce prestigieux prisonnier. Les geôliers musulmans furent, malheur pour eux, assez naïfs pour laisser pénétrer dans l’enceinte ce clerc aux chattemites airs inoffensifs ; car le bougre, tout rusé qu’il fut, réussit à dissimuler sous son froc monastique pas moins d’un arsenal de vingt kilos ! Figurez-vous : deux côtes de maille, trois cimeterres attachés à la taille, un vieux scramasaxe fixé habilement au dos, un poignard espagnol noué à la ceinture, six dagues turcs (des yatagans) superposées sur chacune des cuisses, et, enfoui dans sa capuche de franciscain, un lance-pierre en acier, tout cela sous une vulgaire robe de bure ! Impressionnant, non ? Gervald, armé jusqu’aux dents, entra dans la cellule de l’otage, lui donna la moitié de son attirail en guise de saints sacrements, puis sortirent tous deux pour prendre par surprise les gardes, et les égorger vaillamment. Ils écumèrent ensuite les couloirs, tels des ménechmes fous furieux avides de sang, pour massacrer le moindre Sarrazin à portée de lame, éventrer tout mahométan dont le seul tort fut de les croiser, décapiter chaque infidèle qui avait le malheur de faire dépasser de son corps, sa tête. Quand finalement, ils parvinrent à faire baisser le pont-levis et remonter la herse : ce fut le signal, pour qu’une centaine de croisés déchaînés, embusqués à l’extérieur depuis des heures, se ruent et envahissent la forteresse, déjà déchargée, grâce à ces deux gaillards, de la moitié de sa population de départ. Imaginez, ce fut une véritable boucherie ! On raconte même que des rivières de sang se déversaient littéralement des meurtrières et des fissures de la pierre.

« Et lorsqu’ils en finirent tous avec la forteresse, ces mêmes croisés, comme des cavaliers de l’Apocalypse déferlant par centaines, s’attaquèrent aux villages alentours, faisant, là, un carnage historique. Gervald, alors, profita de ces bacchanales sanguinaires pour enlever  une jeune Maure fort à son goût, dont il avait violé, puis étranglé la mère. Il ramena cette jeune levantine en terres normandes. Puis il l’épousa, une fois que celle-ci consentit, non sans mal, à se convertir au christianisme, et se faire baptiser Béatrice. Ce qui signifie que j’ai du sang arabe dans mes veines, le croiriez-vous ?... Mon aïeul obtint alors, pour ces glorieux faits d’arme en Terre Sainte, la baronnie du Mesnil-Auzouf, et il fut donc honoré du titre de baron par Philippe Auguste lui-même. Puis nous avons traversé les flots impétueux de l’Histoire : la Guerre de cent ans ne nous affecta guère, nous avions toujours entretenu une bonne relation avec les paysans du coin. Et leur soutien, combiné à une collaboration intelligente avec l’ennemi anglais, permit de ne pas nous faire confisquer notre territoire. Et encore plus tard, en 1616, Jean Nehoult reçut le titre de comte de La Gauterie, pour avoir brillamment servi au sein du Conseil des finances, et apposa celui-ci au nom de Nehoult. D’où mon nom complet : Nehoult de La Gauterie. C’est de cette époque que date la construction du château de La Fausillière que vous verrez tout à l’heure. Puis son fils acheta, par la suite, juste après la Révolte des Nu-pieds, durant laquelle, au passage, il cacha héroïquement des paysans recherchés par les dragons du Roi, le petit comté de Cauvicourt afin d’unifier des terres dispersées.

- Ah… fit le petit homme incrédule. Et vous, vous êtes quoi ?

- Je possède les trois titres. Ceux-ci ne se sont jamais dispersés malgré tous ces remous, Dieu merci ! Mais initialement, j’ai hérité du titre de Baron du Mesnil-Auzouf et de Comte de La Gauterie par la mort de mon père.

- Ah… Toutes mes condoléances…

- Merci. Mon frère cadet, Gilles, Comte de Cauvicourt, m’a laissé son titre que Papa lui avait légué de manière exceptionnelle sur son testament. Il est parti s’installer aux Etats-Unis, l’année dernière. Vous savez pour travailler où ? Dans le temple du grand capital : Wall Street. »

- Et vous, vous faîtes quoi ?

- J’ai repris le patrimoine immobilier de mes parents, que je continue de gérer, louer, retaper, etc. Ca marche plutôt bien, le bocage a toujours été très en vogue. Je vis de mes rentes, comme au bon vieux temps… »

Bodard-Lachaud fit un début de grimace. Ce devait être à cause du mot « rente ». Après un léger instant, il reprit :

« Mais au fait, comment est-ce que je dois vous appeler ? Monsieur ? Monsieur le comte ? Monsieur le baron ? Monseigneur ?

- Ma femme m’appelle De La Gauterie… Oui, c’est une manière bizarre d’appeler son conjoint, mais c’est un truc entre elle et moi. Ce petit surnom cristallise toute notre complicité, à dire vrai : mélange de respect, de légère taquinerie, et d’admiration. Pourtant, elle fait une erreur grammaticale en m’appelant de la sorte, car La Gauterie aurait été plus approprié. Mais elle trouve que la double particule sonne très… pittoresque, dirons-nous. Ce « De » symbolise beaucoup de choses intimes. Mais c’est vraiment un truc entre elle et moi.

- Et moi, je vous appelle comment alors ? lança le représentant avec un brin de malice.

- Eh bien… fit-il non sans un léger sourire. Monseigneur serait bien à propos, cher monsieur. Mais Etienne suffira pour vous… »

La voix féminine préenregistrée de la SNCF interrompit brutalement  leur discussion, et annonça l’arrivée imminente du train des intérimaires. Tous les regards se focalisèrent alors sur l’extrémité droit du quai. On put apercevoir, au fond, une légère pastille sombre, qui, dans la perspective, grossissait au fur et à mesure que le rail, à cheval sur la ligne de fuite, s’approchait. De La Gauterie, soudain, sentit une désagréable sensation d’angoisse l’envahir : il commençait subitement à douter du bien-fondé de sa bonne idée, celle, benoîte, d’héberger onze inconnus, étrangers de surcroît, chez lui, dans sa luxueuse demeure, où vit en plus une très jolie femme, la sienne en l’occurrence, continuellement malade. N’importe quoi, et par-dessus tout le pire, pourrait alors arriver. Mais était-il encore temps de reculer ? Non, bien entendu. L’affaire fut donc très vite pliée…

Le train, accompagné de la fanfare métallique assourdissante que ne connaissent que trop bien les habitués du transport ferroviaire, ralentissait devant des quais bondés, pour s’arrêter en un long crissement encore plus assourdissant. Les roues raclant contre les rails firent une série de grincements, décidément insupportables, même pour le client le plus aguerri de la SNCF. Le petit homme sortit alors un panneau blanc sur lequel était inscrit le nom de l’agence, EUROP’RIM. Il tendit le bras bien haut. Du moins, du plus haut qu’il put.

Les portes des voitures s’ouvrirent toutes en même temps, dégurgitant, tant ils étaient nombreux, des dégueulis de voyageurs anonymes, de touristes en mal de verdure, d’étudiants aigris en week-end chez leur parents, de vagabonds alcoolisés trimballant des chiens hideux et massifs. Tout ce beau monde croisait, sans égard aucun, les passagers suivants, en piquet, prêts à monter. Cet agglutinement humain se morcelait ensuite, pour grouiller de partout sur le quai, comme une armée de poux excités sur un scalpe longtemps négligé, traînant des valises dix fois trop volumineuses. C’est au milieu de cette cohorte ambulante et hétéroclite se cachaient donc nos amis travailleurs étrangers. Le demi-chauve leva le bras encore plus haut. De La Gauterie eut envie de lui venir en aide, en lui faisant profiter de sa grande taille. Mais il aperçut soudain une dizaine de types, tous très mal rasés, très mal coiffés, et portant des salopettes bleues tel de simples pantalons, les bretelles nouées à la taille ; ce qui laissait apparaître des pulls d’une autre époque, informes et bigarrés, à motifs géométriques, se diriger vers lui. Il les prit d’abord pour des va-nu-pieds dotés d’un je-ne-sais-quoi de slave. Le côté bohémien des vêtements certainement. Mais il se rassura très vite lorsque l’un d’entre eux, un brun très maigre, barbu, serra la main de l’agent d’EUROP’RIM.

« C’est étrange, pensa De La Gauterie, mais avec ces pulls ringards, j’avais plutôt cru qu’ils fussent ukrainiens… »

Le brun très maigre et barbu vint ensuite lui serrer à son tour la main, balbutia quelques mots issus du français limité aux salutations d’usage. On ne distinguait pas très bien le mot bonjour, mais ce fut tout de même charmant. L’ouvrier se présenta en anglais, disait qu’il s’appelait Otto, et que sa famille résidait à Krakow. Ah oui, comprit soudain De La Gauterie, c’est Cracovie en français !

Il voulut être poli et prendre le temps de serrer la main de chacun des étrangers derrière, seulement, Michel Bodard-Lachaud d’Europ’rim l’en empêcha, et ordonna, de sa voix redevenue autoritaire, qu’on ne perdit pas une minute de plus pour conduire tout ce joli monde vers la voiture. Il se proposa même pour transporter les éventuels surplus de bagages qui n’entreraient pas dans le coffre du van de location, mais, curieusement, les intérimaires furent si peu chargés en affaires pour un séjour de deux semaines, qu’il n’y en eut pas le besoin. Ces gens-là vivent décidément dans une sobriété extraordinaire.

*

Tous purent prendre place dans le grand van Volkswagen avec leurs bagages, lesquels se  limitaient à des gros sacs Adidas assez peu remplis, et posés sur leurs genoux. Bodard-Lachaud suivait, seul, derrière, dans sa grosse berline blanche. Les dix ouvriers, fatigués de leur long voyage, s’assirent, ou plutôt, s’affalèrent, sur les sièges à l’arrière. Rien ne semblait distinguer les Polonais des Roumains, les Roumains des Bulgares, les Bulgares des Polonais. Si l’on jetait ne serait-ce qu’un fugitif coup d’œil sur cette masse d’étrangers avachis, aux regards flapis, aux barbes brunes cracra, désertées des lames rédemptrices par plusieurs jours de voyage, ils ne pouvaient, pour De La Gauterie, appartenir qu’à une seule et unique nation : la Cradinguie, nation damnée des pouilleux. Une persistante odeur suspecte, exhalant fortement celle du maroilles, avait, de plus, imprégné la douce atmosphère confinée du véhicule. Certains avaient osé retirer leurs godillots derrière.

« C’est pour cela que les Polonais se sont si bien adaptés dans le Nord Pas-de-Calais » songea très finement De la Gauterie. Et de ses neurones ponantais ignares, jaillissaient, de manière latente, encore d’autres réflexions intérieures tout aussi infantiles ou obscènes, tels que « Mon dieu, le tiers monde n’est pas en Afrique, il est juste à nos portes… », « C’est la légion étrangère cette agence ! Ils sont en cavale, recherchés par la brigade du mauvais goût de leur pays », ou encore « La France est vraiment un beau pays. »

Sur ce modèle de van Volkswagen customisé, une réédition des vieux modèles rouges et blancs adulés en 1970, le siège conducteur était une sorte de banquette qui traversait le véhicule dans toute sa largeur, et où deux passagers pouvaient s’asseoir au côté du chauffeur. Le levier de vitesse, raccourci, s’en trouvait alors repoussé sous l’emplacement de l’autoradio, pour pouvoir accueillir trois personnes devant. Celui qui sembla être leur chef, Otto l’anglophone, s’était mis sur la place du mort, entre le baron et un de ses coéquipiers, un châtain barbu.

On put entendre des conversations très brèves à l’arrière, sûrement entre ceux qui parlaient ce salmigondis sonore incompréhensible, mélange indigeste de consonnes gutturales et chuintantes, que semblait former la langue polonaise. Ces échanges se tenaient de manière extrêmement sporadique, seuls deux ou trois ouvriers, à qui il restait encore un peu de force pour articuler de vaines paroles, baragouinaient, marmonnaient vaguement de temps à autre, et pourtant, ils avaient le don d’irriter les oreilles atrabilaires de sa triple Seigneurie. Car, comment diable pouvait-on se comprendre par le biais d’une telle langue ? C’est insensé ! rouspéta-t-il en moutard capricieux.

Notre bon baron, au volant du van, se sentant alors encerclé de voix et d’intonations barbares, tentait de se rassurer tant bien que mal, par des regards inquisiteurs sur le rétroviseur intérieur, ou plus exactement, sur les trois figures ensuquées du lot que reflétaient le miroir : un jeune blond, barbu, silencieux, au regard vide et triste, assis les bras croisés entre deux autre ouvrier sur la première des banquettes arrières ; derrière lui, une barbe noire suspendue à une figure de vicelard, mis de profil pour mieux débattre avec son voisin de gauche, et bavard comme une pie, articulait des syllabes de saoulard désoeuvré ; puis au dernier rang, un brun chevelu au visage poupin et rubicond, somnolant la bouche aqueuse béante, et la tête appuyée contre la vitre du véhicule. Excepté pour le second, ils n’avaient finalement pas des airs si inquiétants que cela. Seulement voilà, une gentille brebis aurait-elle toujours la même gentillesse au milieu d’un troupeau de brebis, certes toutes gentilles, mais dont le désir d’ordre n’était point le but ? Les phénomènes grégaires rendaient les individus si imprévisibles, nota De La Gauterie, et si dépendants du caractère de leur leader, qu’il ne fallait absolument pas se fier à des observations isolées et positivistes. Imaginons, ne serait-ce qu’une seule seconde, que leur leader naturel et charismatique fut ce brailleur barbu au regard de sadique, assis au deuxième rang, et non Otto, le Polonais bilingue à ses côtés… Cette perspective lui convulsa soudain toute la surface du dos. Mais il se rappela aussitôt que ces gens-là étaient tous originaires de pays chrétiens, où la religion et la morale n’étaient pas encore devenues de pouacres idées. Ils obéissaient donc à des règles communes qui ne pouvait qu’être familier au croyant qu’il était. Mon Dieu, se rasséréna-t-il tant bien que mal, c’est toujours ça : heureusement, je n’ai pas engagé des musulmans !...

*

Le minuscule convoi De La Gauterie ressemblait à une colonie de vieux hippies, friande d’auto-stoppeurs illuminés, ouvrant le passage à une figure importante, presque chauve, au volant de sa propre Audi blanche. Tout ce joli monde arriva enfin devant ce qui clôturait l’entrée du domaine de la Fausillière : un portail, dont les barreaux en fonte, hauts et menaçants, étaient traversés d’une frise ondulante en fer forgé, jouant avec les armoiries de la maison. De La Gauterie sortit du véhicule, et déverrouilla ces lourdes portes, qu’il eut toujours autant de mal à pousser. Une fois les grilles laborieusement refermés, les deux voitures s’engagèrent  sur une tortueuse allée sillonnant les deux hectares de jardins, parsemés en un semblant de hasard d’ormes dangereusement feuillus, de tilleuls bourgeonnants, de troènes grabataires laissés à l’abandon, et dont les feuilles pourrissaient littéralement la verdeur du gazon. De La Gauterie fut alors surpris par le soudain manque de retenue de ses passagers : ils collaient leur barbe contre la vitre, comme excités par le décor qu’ils découvraient en ce moment, et laissèrent fuser toutes sortes d’exclamations, inconnues aux oreilles du propriétaire des lieux. Otto le gratifia même d’un « Very nice, sir ! » très souriant, qu’il devait supposer être une appréciation positive.

L’enthousiasme monta lorsqu’on put apercevoir, trônant au bout du chemin comme un vieillard grabataire, le château délabré de La Fausillière, tout en forme rectangulaire, aux couleurs brunes tristes ne seyant qu’à la lumière d’automne, et boursouflé, sur son l’entrée, de quatre piliers fièrement alignés qui trahissaient indéniablement les sournoises influences palladiennes, et donc anglaises, de l’architecture. De La Gauterie distingua une fine silhouette devant ces colonnes, celle de sa femme, surprise de voir revenir le van traînant une seconde voiture.

Les véhicules se garèrent devant la demeure. Le baron descendit le premier et vint embrasser Elisa, couverte d’un cachemire par ce temps de rêve.

« Tout s’est bien passé, De La Gaut’chou ? Vous avez eu besoin d’une autre voiture ? demanda-t-elle doucement.

- Oui, il n’y a pas eu de soucis, juste un retard de leur train. La seconde voiture, c’est un type de l’agence qui vient pour nous briefer. Il est un peu goujat, je trouve, c’est une sorte de parvenu pas très élégant dans sa manière de s’exprimer. Mais nous ferons avec, il s’en va ce soir au plus tard. Au fait, est-ce que tes parents sont arri…? »

Mais à peine eut-il le souffle pour quasiment finir sa question, qu’il se rendit compte qu’Elisa fut bel et bien en train de dangereusement tourner de l’œil. Ses pupilles devinrent soudainement vides, tous ses muscles l’abandonnèrent d’un seul coup, son corps bascula promptement sur le côté droit. De La Gauterie eut juste le temps de retenir la frêle créature de sa chute. Crénom, mais pourquoi s’évanouissait-elle encore ? pesta-t-il. Je lui ai pourtant répété d’innombrables fois de ne pas se lever du lit si elle avait des vertiges ! Il l’allongea doucement sur ses bras pour la porter, comme il avait l’habitude de le faire, puis se retourna vers l’assemblée afin de faire ses excuses pour sa future absence, le temps de monter Elisa dans la chambre. Il les vit tous, réunis en une seule rangée, comme s’il se tenait devant une très longue table. De La Gauterie eut tout à coup une pieuse vision, et la réponse à sa question sur l’étourdissement de sa femme : avec Bodard-Lachaud, cela faisait douze personnes alignées. En comptant son mari comme le personnage centrale de sa vision, Elisa avait eu sous les yeux une toile mettant en scène le nombre maudit : treize. Son esprit n’avait pas supporté. De La Gauterie la porta jusqu’à sa chambre.

A suivre...

Sonnet du labrador (1981)

Par Milana Hartner

C’est à chaque couchant, la même gourmandise

Que liche goulûment Kouchka le labrador,

Beau mâle que drape une robe beige et grise,

Chéri d’une maîtresse aveugle aux mains en or.

La friandise acide, adoucie par du miel,

Se fend d’un sillon rubescent dont le sommet,

Velu, est surmonté d’un filiforme oriel

De chair ; cet endroit est le plus emmiellé.

Fruit carné d’une récompense sans mérite,

Sa dégustation est un doux moment céleste

Où le plaisir semble partagé, sybarite,

La jupe soulevée, les lichées se font lestes

Des mots sortent : elle bénit ce cunnilingus,

Et continue de sucrer son mont de Vénus.

La Complainte lascive du Mirounga abandonné (1981) 

Par Milana HARTNER

N’ayant pour dulcinée que la brume argentine,

Un éléphant de mer… Esseulé. Pauvre hère !

Son œil avide épie la grève malouine

Où, bref phalanstère, jouissent ses congénères.

Le choc entre titans gris des îlots australs

Fut piteux pour celui qui, délaissé, ci-gît.

Il meut encor, sans repos, son fanon nasal

Vers un harem perdu, licencieux paradis.

L’âme aigrie crève d’épancher sa libido

Dans une almée, qu’importe ! Même un ersatz, un creux !

La bête cède alors aux puérils fados

D’une proie facile, un éléphanteau peureux

Dont l’aspect rappelle un gros boudin brun dormant.

Immature mâle ou femelle, c’est égal,

Car l’œil avide s’est mué concupiscent

Sous la menue chair. Sus ! Allons, ouvrons le bal !

Le colosse horizontal soulève sa masse,

Tangue, ondule et roule son cuir peu gracile,

Heurte et cisaille son adipeuse carcasse

Contre le sol tranchant, vers cet amant docile,

Bercé par la lyre marine. Quand soudain…

Une ivre houle sur son petit dos s‘abat,

Écrase, de sa double tonnes, son bassin

Qu’un Priape insolent fouille de haut en bas.

Grand Dieu !...

Sainte Hormone a rendu ce gros mirounga fou !

Son dard cherche une issue dans ce carné casse-tête

D’où l’on ne pénètre qu’au travers d’un seul trou…

Et zut ! Il s’agit d’un jeune mâle en fait.

La symphonie des flots se fait dissonante

Troublée de chants tantôt charnels, tantôt plaintifs

Terpsichore invite à une danse navrante ;

L’aubade est atroce, le coït fugitif

Dès lors, l’assaillant se retire, délesté,

Se demandant encore quel démon le prit.

Mère nature, ainsi l’as-tu donc poussé

A laisser derrière, plus qu’un anus démoli,

Des humains interloqués d’avoir eu affaire

A cet affligeant cirque faussement baroque

Qui s’écrieront, non sans un ironique air,

Ô combien glorieuse est la société des phoques !

I

La sagesse populaire attribuait naïvement aux mariages endogamiques entre gens situés dans les hautes sphères sociales de la noblesse, cependant bassement glorieuse du fait de l’acte sans péril d’héritage du titre, le triste écueil de n’être jamais motivés par l’amour, le vrai, mais seulement par l’intérêt le moins noble qui soit. L’intérêt spirituellement marqué de perpétuer une race idéologique, sous la forme de stupides particules accompagnées de connotations géographiques effleurant bien souvent le ridicule ; l’intérêt de perpétuer des valeurs dont le degré de distinction se mesure à la longueur du patronyme complet, valeurs que l’on qualifierait volontiers de démodées, ringardes, voire réactionnaires ; l’intérêt purement matériel de maintenir un vague pouvoir oligarchique sur une immense propriété, de retenir dans le giron familial une bâtisse ou un château sur lequel les souillures du temps n’ont fait, dans les plus triomphants des cas, qu’asperger les pierres multi-centenaires de leurs jaunissures dégueulasses ; lorsque ces dernières ne les avaient pas piteusement dissoutes en misérables ruines…

Etienne Charles Marie Georges Nehoult de La Gauterie, Baron du Mesnil-Auzouf, Comte de Cauvicourt et de La Gauterie, se préparait méticuleusement pour accueillir toute une flopée d’ouvriers en bâtiment issues des franges continentales de l’Union Européenne, et prêts à restaurer, avec la ferveur courageuse, désuète, des patriarches qui se doivent de nourrir les leurs, son vieux château situé au sortir de petits bois que traversait la D577. Une légère appréhension émouvait quelque peu l’esprit craintif du jeune aristocrate normand, moins habitué à l’idée que son immuable demeure ne devienne bientôt une cité babélienne déjà frappée par la divine malédiction plurilingue, qu’à celle de voir, un jour, les lambris des murs finir par prendre une forme aussi malléable qu’une pogne de sucre en poudre. La paresse guidait souvent ses pensées. Une force coercitive extérieure suffisamment influente lui avait été nécessaire pour se décider à redonner l’éclat, le clinquant d’antan, à tout son patrimoine, et ainsi restaurer les pièces et l’intérieur de la fière demeure. Lui qui en prenait le moins possible, cette initiative-là se trouvait appartenir à ses beaux-parents, les parents de sa femme ; les seules « grandes personnes » qu’il lui restait encore après la mort des siens dans un stupide accident d’hélicoptère. Au passage, son audacieux père avait, à l’époque, falsifié les documents attestant de ses compétences dans le pilotage de tels appareils. Cet aventurier écervelé, avide de litrons d’adrénaline aux coûts dispendieux, pensait bêtement que rien ne pouvait jamais résister à ses téméraires desseins, pas même l’apprentissage hyperaccéléré, complètement improvisé, de la maîtrise de l’engin.

« Et maman qui fut assez cornichonne pour le suivre dans cette aventure imbécile… » avait fini par penser durablement De La Gauterie, après un long deuil. Peut-être était-ce pour conjurer le mauvais sort qu’il s’était enfermé dans une existence casanière, peu encline aux soubresauts, et autres fantaisies anxiogènes de toute nature. Mais en y réfléchissant bien, non. Il avait toujours été le même, prompt à s’angoisser pour la moindre broutille, en évitant ces genres de situations autant que possible. Or, voilà que ce matin, la simple pensée qu’il faille accueillir ces travailleurs étrangers faisait parti de ces aventures périlleuses qui lui semblaient insurmontables. Cependant, une fois lancé, il s’agissait d’en voir le bout au plus vite.

De La Gauterie avait loué un mini van pour aller, dans quelques dizaines de minutes, les chercher à la gare de Caen, à une trentaine de kilomètres de son domaine. Il ne savait plus très bien s’ils seraient douze ou treize ; mais s’ils étaient effectivement treize, sa femme le prendrait très mal. Car cette fervente protestante avait, en effet, la charmante particularité de s’émouvoir au moindre signe, ou lieu commun, inhérent à des superstitions quelconques ; et nul doute que, face à une représentation de ce nombre maudit, elle serait au bord de la syncope.

Il monta au premier étage, rentra dans cette énorme pièce agrémentée de bibelots, de décorations rococo, de triptyques religieux d’épisodes bibliques en condensé, et qui servait accessoirement de chambre conjugale. Elisa, son épouse depuis deux ans maintenant, et adepte de ce style, y dormait encore à poing fermé, étendu en chien de fusil dans leur grand lit à baldaquin, entouré de piliers ornés d’angelots, recouverts de guirlandes, soutenus par des arcs multiples et superposés, semblant partir de nulle part, et paraissant aboutir n’importe tout. La déco, c’était elle.

De La Gauterie fouilla dans la penderie, dont la porte était surchargée de bas-reliefs en figures fractales. Il recherchait une cravate sobre, plutôt fine, et digne d’un homme du monde qui devait se présenter à des inconnus. Le mauve convenait parfaitement à l’occasion : une couleur sucrée se fondant élégamment dans le bleu marine de son costume lainé cintré. Le jeune baron obtenait, ainsi, le petit plus qui ajoutait à sa silhouette déjà longiligne, la touche distinguée qui conférait aux hommes de goût.

Il noua soigneusement sa cravate au col, se contempla fièrement dans le miroir, se trouvait lui-même plutôt accueillant. Il put apercevoir sur le côté droit du miroir, le reflet de sa femme, encore couchée sur le lit derrière lui. Elle venait de bouger sous sa couette blanche.

Elisa, c’était son amour, son seul et véritable amour depuis la récente disparition de ses parents. Pourtant, elle avait été l’objet d’une rencontre arrangée entre leurs deux familles qui cherchaient mutuellement, par eugénisme ou romantisme, à maintenir une lignée de rejetons au sang pur, issus d’union strictement endogame ; ainsi, la première fois qu’il la vit, elle lui parut complètement anodine, même laide. Sa maigreur extrême, son allure squelettique, ses mouvements blèches, sa tête qui paraissait outrageusement disproportionnée, fixée de manière rudimentaire sur ce frêle corps cachectique, son long nez bourbonien et pointu qui semblait être la cause de l’inclinaison naturelle de sa tête vers l’avant, tous ces traits extrêmement frappants revêtaient bien des aspects repoussants de prime abord. Mais Elisa Louise Paulette Delisle de Nozieux, avait une beauté particulière, bien particulière, qui ne détonnait pas forcément devant le premier venu ; les hommes ne décelaient pas sur le champ que son nez, certes disgracieux, donnait à son visage finement deltoïde, l’équilibre géométrique que recherchent en chaque oeuvre les esthètes raffinés, et qui laisse ainsi le loisir à toute sa distinction et sa splendeur pour chatoyer ; à cela s’ajoutait son teint pâlot qui exaltait une certaine idée de la pureté, de la grâce esthétique et formelle ; et que dire de cette bouche lippue rouge flamboyante, tranchant avec sa pâleur, dont la couleur, doublée à la douceur, pouvait mettre en branle l’attribut de tout homme ; et de ces grands yeux, presque globuleux, dont le regard, désarmant de douceur, de tendresse, et de naïveté feinte, vous emprisonnaient au fur et à mesure de votre contemplation, dans un attachement sentimental implacable.

Elle avait donc, en quelque sorte, une beauté réservée aux initiés, dont seuls des yeux fins gourmets auraient pu savourer les effluves suaves qui en émanaient. Ce n’était point chose aisé, car sa beauté semblait tenir en équilibre précaire sur un filin périlleux : le moindre détail de travers ou en moins, et elle aurait tout simplement été laide.

De La Gauterie se retourna, l’observa attentivement en train d’émerger doucement de son sommeil. Il pensa qu’il avait tout de même de la chance d’avoir épousé une femme si belle, si aimable, si bonne cuisinière, si peu bavarde, et qui, par-dessus tout, ne vous ennuyait pas au moindre aria rencontré. Mais Elisa n’avait qu’un seul défaut, dont, pour sa décharge, elle n’était pas directement la fautive : sa santé. En effet, le maintien de la pureté de la race de ces aristocrates devenues pauvres après la Révolution, s’était effectué en sacrifiant la diversité des atavismes. Ainsi, il était de coutume de s’épouser entre cousins, plus ou moins éloignés, chez ces sangs bleus de la Touraine, la famille important plus que le reste. Elisa Delisle put, elle, y échapper, mais ce ne fut pas le cas de ses malheureux parents, cousins au premier degré, au même nom de famille, mais aux titres différents. Et de la même manière, des centaines d’années de consanguinité téméraire avaient fini par fragiliser le sang de chaque génération ; et ces deux époux germains avaient ainsi enfanté d’une Elisa, fille unique et valétudinaire, qui accumulait depuis ses plus jeunes années, les nausées sans raison apparente, les évanouissements impromptus, les fatigues précoces, et les états fébriles et prolongés de cacochyme grabataire.

De La Gauterie n’était pas dupe : si les parents d’Elisa, d’une fortune bien moindre, l’avaient poussé dans les bras d’un membre d’une famille opulente, la sienne, c’était dans le seul espoir de sortir leur fille des indigences de toute nature. La mort des parents Nehoult arrangeait en plus les affaires de ceux d’Elisa, avec un héritier plus malléable que les fiers aïeux. Mais d’être le pantin d’une vaste opération de mainmise financière, il s’en moquait avec la plus grande des courtoisies, car il avait fini par en tomber fou amoureux. Sa cagnotte serait un peu la leur

Il se pencha sur Elisa, à moitié réveillée, et eut l’irrépressible envie de lui baiser le front. Elle ouvrit les yeux.

« Tu t’en vas ramener les Polonais ?

- Oui, ils arriveront à Caen dans une trentaine de minutes, susurra-t-il. Mais il n’y a pas que des Polonais. L’agence d’intérim m’a dit qu’ils avaient aussi recruté des Roumains et des Bulgares. J’espère qu’on peut leur faire confiance…

- En tout cas, fit-elle après un petit silence de fatigue, s’ils sont treize, je te préviens, je ne les laisserai pas entrer. »

« Qu’elle est con… » pensait souvent De La Gauterie, gentiment. Il lui fit un sourire bienveillant et attendri, l’embrassa fougueusement sur la bouche, malgré l’odeur. Décidément, elle pouvait dire absolument n’importe quoi, ses paroles, de l’hydromel capiteux, griseraient abondamment et à chaque fois, sa passion amoureuse. Le baron allait lui-même jusqu’à se demander si l’amour n’avait pas un peu tendance à le rendre niais, ou s’il l’était par nature. Car il lui en accordait bien, des sacrifices, à cette frimousse de princesse, notamment en matière de devoir conjugal. La santé d’Elisa, déjà chancelante, s’était quelque peu dégradée depuis ces huit derniers mois, et l’obligeait à refuser ses avances libidineuses depuis tout ce temps, s’estimant ne plus avoir, momentanément, les capacités d’assumer physiquement ces incursions charnelles. De La Gauterie, de son côté, respectait exactement tous ses refus, ce qui ne l’empêchait pas, lorsque l’instant se faisait tendre, de souvent se mettre en quatre pour trouver les mots justes, afin de la faire cesser de présumer de ses forces. Mais il vivait ces vetos plutôt bien en fin de compte. De toute façon, ils n’en étaient pas de grands consommateurs auparavant, cela ne changeait pas grand-chose. Et puis,  il l’aimait, c’était déjà bien suffisant.

*

De la Gauterie prit la route dans son mini van. En arrivant sur la trois vois, il fut vaguement happé par cette pensée doucereuse, qu’il avait bien de la chance d’habiter une si belle région, où les autoroutes sont totalement gratuites et interminables, où l’on y peut admirer, en roulant l’esprit tranquille, les formidables gibbosités verdoyantes de ces terres humides, les vallées naines dont les adrets sont juchés de douillettes fermes à colombage, où le bitume et la pâture semblent s’être entrelacés avec une logique toute harmonieuse. Tout cela relevait certainement du cliché de carte postale, pensait-il, mais ne dit-on pas qu’il n’y a pas de fumée sans feu ? Et puis, très peu de ses ancêtres avaient entamé la grande aventure de la migration. La raison de ce phénomène apparaissait désormais comme une évidence devant lui : le bon goût était une fortune héréditaire, et malheur aux exilés.

Ces routes vallonnées menèrent, après vingt minutes, sa triple Seigneurie jusqu’à l’agglomération de Caen. Il se demanda subitement si la bienséance ne l’obligeait à consacrer au moins une journée pour faire visiter à ses futurs hôtes, la si avenante région normande, en longeant la côte, de Pontorson à Dieppe, et en passant par Rouen. Peut-être était-ce la moindre des convenances, juste avant de les jeter au casse-pipe. Je n’aurais qu’à le leur demander après tout, se dit-il. S’ils apprécient le tourisme, ils me fourniront certainement un meilleur travail en échange. Peut-être en profiteront-ils aussi pour me faire découvrir leurs cultures. Et à Elisa, surtout, elle en a bien besoin la pauvre, un peu d’exotisme bon marché lui ferait tant de bien.

Mais son esprit fut soudain traversé par une image de leur dernier ébat, remontant à quelques mois déjà. C’était Elisa, blanche, nue. Elle était allongée à ses côtés, la tête reposant sur son bras gauche qu’il avait habilement glissé sous ses longs cheveux châtain clair. De son torse hâve émergeaient laborieusement deux renflements cutanés très aplatis, dont les mamelons rosis et proéminents semblaient être les seules preuves de l’existence tangible de seins. Etienne lui triturait amoureusement les tétons, en tenait la base avec le pouce et le majeur, et frottait délicatement le sommet de l’index. La bouche d’Elisa restait béante, laissant s’échapper quelques souffles charnels. Il descendait à présent ses doigts fins sur son ventre haletant, tourbillonna autour du nombril, puis atteignait le bas-ventre. Sa main caressait doucement sa robe pubienne, châtain foncée. Son majeur, galant, s’insinuait entre les deux lèvres inférieures devenues légèrement humides. Là, il cherchait non pas ce bube de féminité qui les exaltait toute, mais un minuscule bout de racine clitoridienne, situé sur l’entrée de la paroi vaginale. Cette partie avait le calibre et la consistance d’un orgelet, mais pouvait mettre Elisa dans des états proches de l’évanouissement. Il le trouvait, puis se mettait à le frottait de haut en bas, avec une régularité impassible. Elisa inclinait alors sa tête rubescente plus en arrière, jusqu’à s’enfoncer dans l’oreiller, faisait une bouche plus large, des soupirs plus intenses, puis fermait soudainement les yeux. De La Gauterie venait d’entrer dans le parking de la gare de Caen. Après trente secondes de vague recherche, il se gara auprès d’une place handicapé. Il se demanda subitement, après cela, pourquoi Elisa se refusait à lui depuis tous ces mois.

A suivre...

Ce soir, la lune brillait parfaitement. Ronde, entière, resplendissante, clinquante, proche, elle s’état parée de ses attributs qualificatifs les plus ostentatoires pour cette nuit. Mais ce qui frappait par-dessus tout le spectateur averti, c’est qu’elle était rousse. Ce curieux teint qu’elle adopte plusieurs fois par an, transforme les eczémas grisâtres habituels qu’elle arbore fièrement les autres jours de l’année, en énormes taches de rousseur brunes foncées ; ou bien, selon la propre perception sensible de chacun, cette coloration orangée métamorphosaient ses sombres macules en une peau d’adolescent, parsemée de pullulantes croûtes épidermiques cramoisies en début de vie. Agathe, elle, avait penché pour la seconde option : devant ce spectacle relativement rare, une synesthésique confusion entre vue et odorat faisait parvenir jusqu’à ses narines un vague parfum de sang à peine séché, le sang d’une plaie en voie de coagulation.

Agathe était allongée sur la pelouse, le corps traversé de secousses relativement violentes et régulières. Bien qu’en débardeur, à moitié nue, et en dépit de la fraîcheur en cette nuit de mars, elle ne grelottait pas de froid. Ces secousses, c’était parce qu’un corps viril, velue, et volumineux, était en train de la ramoner furieusement sur l’herbe humide du parc municipal. Il grognait d’effort, ou de plaisir, ou des deux ; ses braillements hédonistes flottaient dans les airs, se mélangeaient à la brume naissante, en suspension au-dessus des deux corps. Tandis qu’Agathe, elle, fixait sereinement la lune, la mine calmement satisfaite. Elle avait joui une dizaine de minutes auparavant, peu après le début de leur ébat nocturne et bucolique ; ce qui n’était tout de même pas commun pour une femme qui se disait elle-même ne pas facilement atteindre le saint orgasme. Sa quête avait très certainement du être accélérée par les conditions externes du lieu, sous la vue potentielle d’un public. D’ailleurs, qui sait, un spectateur indiscret s’était peut-être dissimulé derrière un des buissons feuillus qui les entouraient, pantalon sur les chevilles, en train de sauvagement se palucher. Cette probabilité excitait Agathe. Du moins, il y avait dix minutes de cela. À présent, elle avait eu ce qu’elle voulait, et restait là, étendue, à attendre, à subir ces va-et-vient, par pur altruisme pourrions-nous presque supposer. Elle tentait vaguement de continuer à mettre un semblant de cœur à l’ouvrage dans cette affaire qu’elle-même avait initiée. Mais rien n’y fit. Elle ne pouvait désormais cesser de penser à autre chose : des tracasseries à propos de sa minuscule studette d’étudiante en quatrième année de sociologie, studette qu’elle quitterait dans deux mois déjà. Et qui était vraiment crade. Et avait vraiment besoin d’un bon coup de balai. Et de serpillière. Et Kouchka, sa chatte, qui avait tendance à laisser des poils partout. Et à saloper le tapis surtout. Même à coup d’aspirateur, ça ne pardonnait pas ces poils. Puis cette odeur de sang qui revenait soudainement à la charge, chatouiller ses vibrisses… Mais… cette odeur de sang ?!... Elle s’aperçut que cette exhalaison n’avait en réalité rien de synesthésique du tout : ce wisigoth lui avait griffé l’épaule gauche jusqu’au sang, sans qu’elle le ressente comme une douleur, encore assommée par son orgasme. Il était en train de lui lécher félinement la plaie !

« Merde ! J’ai vraiment le chic pour les choisir, les mecs… Quand c’est pas des queutards sadiques, faut que je chope un cannibale cette fois… Pourvu qu’il s’en prenne pas à ma poitrine, il serait capable de me la bouffer accompagnés d’une sauce gribiche… » se dit-t-elle.

                  Sitôt pensé, sitôt fait. Tout le long de ce sulfureux coït, il pilonnait le bassin d’Agathe comme un possédé. Il avait fait reposer ses mollets sur chacune de ses épaules à lui, en entourant ses puissant bras sur chacune des deux cuisses de la jeune fille. On aurait juré un prisonnier s’agrippant à des barreaux, certes un peu bas, pour sortir la tête entre ceux-ci. Quand lui vint subitement l’envie de laisser tomber sur le sol la jambe gauche d’Agathe en se dégageant le bras droit. La pogne baladeuse, ainsi libérée, se posa alors sur la base de sa clavicule de la victime, lui arrachant au passage la bretelle de son débardeur. La demoiselle fut confortée dans ses craintes, à l’idée que l’attention de l’homme vint à se porter sur son ondulante poitrine. Il continua à longer le corps rafraîchi de la jeune fille de sa grosse main, profita du trajet pour abaisser au nombril son décolleté, et mettre ainsi son buste à nu, luisant de ce fait sous le clair de lune. Avec une énergie certaine, il lui pressa lourdement, d’une paume quelque peu forcenée, l’aréole gauche.

                 « Ouh la vache ! Il y va fort, le salaud !... Ca, ça s’appelle un geste trop amoureux dans le langage baudelairien…Il pourrait dire pardon !... » pensa-t-elle ironiquement.

        Elle vérifia d’un rapide coup d’oeil : ça va, son sein n’avait pas encore éclaté. Elle nota au passage que le pouce et l’index aiguisés de la main du type se mettaient en évidence par rapport aux autres doigts. En effet, de ces deux phalanges, il lui pinça soudainement le téton, sans retenue aucune. Agathe poussa un petit hurlement, mélange de douleur et de chatouille. Le type n’en tint pas compte. Ou plutôt si, pensant qu’elle adorait ça, la salope ! Elle cessa alors de fixer la lune du regard pour, cette fois-ci, essayer de capter celui du type ; et ce, afin de lui faire comprendre, par un subtil froncement de sourcil réprobateur, que c’était désagréable, que ça faisait mal, et qu’il fallait y aller mollo, mon garçon. ! En vain. Les yeux du type étaient désormais rivés sur sa poitrine, deux légères, graciles pyramides de chair bombé coiffé d’une excroissance brune acajou. Une dans chaque main, il commença à les malaxer avec force brutalité, puis à lui mordre les mamelons. L’exploit fut qu’il ne cessa pas une seconde de limer.

                  « Putain, le con, c’est sûr, il va le faire ! Il va vraiment le faire… Il l’a planqué où la sauce gribiche ?... »

                 Heureusement pour elle, il se contenta simplement de les téter. Certes un peu violemment, il tirait dessus de plus belle, tel un nourrisson vicieux affamé. Mais elle ne disait rien non plus. Elle avait beau être une personne franche et directe, Agathe, dans ces situations-là, elle n’osait et ne souhaitait absolument pas articuler la moindre parole intelligible pouvant être sujette à la moindre interprétation pour le partenaire. Les susceptibilités de chacun sont si exacerbées en ces charnels instants, et un mauvais mot si vite sorti... Puis dans l’optique d’un éventuel second orgasme, cela lui aurait complètement coupé sa concentration, ou plutôt sa recherche de concentration.

Le type arrêta enfin de se focaliser sur ses seins. Il sortit la tête pour maintenant contempler ses yeux. « Merde… Il essaie de communiquer ou quoi ?... » se souffla-t-elle à elle-même.

Elle fixa les siens en retour. Ses prunelles n’exprimaient rien de particulier. Non, vraiment rien. Elle remonta doucement vers ses sourcils. Tiens… Agathe nota attentivement que les sourcils avaient une part cruciale dans ce qu’exprimait un regard. En effet, sans sourcils, des yeux, aussi clairs ou colorés soient-ils, ne sont absolument d’aucune utilité pour communiquer. Voyez un œil en gros plan, il ne vous dira rien de plus que le fait qu’il n’est qu’une rotondité anatomique qui peut se mouvoir dans tous les sens, et rien de plus. Non, vraiment, les sourcils sont aux yeux ce qu’exactement est le marionnettiste à la marionnette : il lui insuffle son attitude, ses mouvements, ses expressions, tout ce qui donne l’illusion de la vie, toute son existence en somme. Et en ce qui concernait le type, Agathe se rendit subitement compte qu’il renfrognait exagérément les siens, de sourcils, tant il ne relâchait rien dans ses frénétiques efforts néphrétiques ; elle ne reconnaissait plus rien des brosses de balai rectilignes qui surplombaient au plus près ses paupières, choses qui l’avaient tant attiré chez lui. Elle eut alors une étrange révélation : ces mirettes devant elle, d’un vert batard, étaient en fait les minuscules, et néanmoins primordiaux, éléments d’un vaste ensemble que constituait la grimace désopilante qu’il se dessinait là, supposait-elle, de manière involontaire. Le front était si plissé qu’il paraissait avoir diminué de moitié par rapport à sa taille d’origine, les traits du reste du visage, les lignes fripées qui traversaient sa bouche et ses pommettes, tous semblaient irrésistiblement s’enfoncer dans la tranchée formée par le contour de son nez. C’était une gueule de Popeye, mais en pire : un millimètre de plus vers le centre de la face, et tout ce qui composait un visage aurait disparu sous les plissures de la base des narines. Il y eut soudain comme une petite étincelle dans les méninges d’Agathe. Comment pouvait-on réagir autrement que par un fou rire goguenard face à cette figure impayable, digne d’un accouchement difficile, ou d’un passage à la selle laborieux ? La jeune femme étouffa le sardonique réflexe par une longue et chantante quinte de toux. S’il ne disait rien, c’est que c’était passé inaperçu. Et il ne souffla mot, continuait sa grimace. De toute façon, elle pensa qu’il était tellement dans le feu de l’action, que même l’atterrissage d’un DC-10 à proximité lui serait passé inaperçu ; et elle avait d’ailleurs une bonne raison de le penser.

C’est qu’elle le sentit bien qu’il venait de redoubler d’effort dans les percussions de son acte fornicateur ; cela monopolisait maintenant toutes ses forces musculaires (d’où certainement cette moue ridicule dont il n’avait pas conscience). Le dos d’Agathe frottait, raclait, râpait le peu d’herbe qu’il restait en dessous, elle ressentait comme de fines brûlures très irritantes au bas de la nuque. C’est sûr, des cloques allaient se former. Les chocs de la large et musculeuse zone pelvienne du type contre ses frêles adducteurs à elle devenaient de plus en plus virulents et sonores, ils ajoutaient encore plus aux décibels de ses grognements enflammés. Il avait, par ailleurs, franchement accéléré le rythme de ses coups de butoir sur la muqueuse vaginale, cela commençait à devenir véritablement désagréable pour la jeune étudiante. Mais elle n’osait toujours rien dire. Ce fut sans doute par indulgence, presque par culpabilité pour s’être délectée trop tôt et bien avant lui, qu’elle le laissait faire. Puis ce dynamisme copulatoire était peut-être son moyen à lui pour atteindre l’ultime jouissance. Et pour elle aussi, devait-il penser. Le problème fut qu’ils ne s’étaient quasiment pas échangés le moindre mot avant de venir s’installer ici, elle ne s’était même pas donnée la peine de lui demander son prénom. Enfin… peut-être que si, mais elle avait du l’oublier. Et lui, n’étant pas exception à infirmer la règle, appartenait certainement à cette immense race d’homme animé par la conviction qu’une femme ne disant point mot consentait forcément à leur manière de procéder. En effet, la tentation de trouver une mécanique, un automatisme dans les postures voluptueuses en compagnie d’une femme se révélait indolemment alléchante pour n’importe qui. Il suffisait d’y aller vite et fort. Puis il est vrai qu’en plus, la grande majorité des amies d’Agathe lui avaient confié que c’était par des va-et-vient très rapides et soutenus qu’elles atteignaient pleinement le délice extatique, absolu et sauvage. Mais pour Agathe, il n’en allait aucunement de cette manière : cela devait se rythmer d’un doux pas mesuré, se bercer d’un flux régulier qui méprisaient le temps, être coulant, précis, fluide, comme un beau nocturne de Fauré, son compositeur classique favori. Evidemment, ses ébats idéaux à elle n’étaient pas du tout exempts d’une certaine animalité propre à tout bon ébat, non. C’était juste qu’il fallait que cette animalité passe par une plus grande subtilité que de violents et brutaux coups de bite rageurs assénés de manière gratuite et quelque peu aléatoire au cours de l’acte ; là, c’était juste n’importe quoi. Un auguste raffinement enveloppant un flot impétueux de pulsions primaires, c’était un peu ça l’amour avec Agathe. C’était peut-être ça Agathe, tout simplement.

*

« Ca y est… je crois que c’est mort… » soupira-t-elle, comme résignée par l’annonce d’une fatale nouvelle. Elle parlait d’un second orgasme. C’était foutu, il avait frappé trop fort, une terrible douleur dans la zone gauche de sa paroi vaginale, comme un bleu qu’on s’amusait à toucher, venait d’empoisonner le coucher de ce beau clair de lune, magistralement débuté. Ce serait bien égoïste de freiner cet homme à ce moment précis, où sa volonté solennelle de pouvoir jouir à son tour devenait beaucoup trop évidente et visible, cela atteignait quasiment un point de non-retour. Mais cette contusion à l’intérieur de son bas-ventre, doublée de cette précédente griffure sanguinaire sur l’épaule, ça faisait quand même beaucoup à supporter pour un acte qu’on a l’habitude de présenter comme ultimement divin et indispensable. Agathe décida alors de le fixer en retour dans les yeux ; ce fut elle qui maintenant voulut communiquer, lui agiter un drapeau blanc à travers ses pupilles. Mais il avait toujours sa stupide grimace indécrottable, comme si chaque élément de sa jolie gueule s’était inextricablement englué dans cette bourbe épidermique baignant dans la sueur ; et il ne lui prêtait guère d’attention ! Les quinquets olivâtres du type s’étaient en effet refocalisés sur sa stimulante poitrine. Et l’on assistait alors à un dépit fataliste, voire, comme une légère lueur de désespoir chez Agathe. La lâcheté avait pris le dessus sur ses décisions ; ne lui restait donc plus qu’une solution : subir, en s’injectant une bonne dose d’auto-persuasion dans les veines, et surtout dans la vulve. Car après tout, il la méritait bien son éjaculation, ce vigoureux jeune homme, certes un peu peine-à-jouir ! Mais pour une fois qu’un homme ne s’était pas négligemment abandonné durant les premières secondes d’un face-à-face, c’était la moindre des choses que de lui laisser ce signe de reconnaissance. L’acte sexuel est un échange, c’est bien connu.

S’oublier en admirant cette pleine lune, éclatante et triomphale, il n’y avait que cela de vrai en attendant. Les charmes de la nature, contrairement à ceux humains, semblaient éternels et mille fois plus attrayants qu’un doux baiser amoureusement cadeauté par un bel homme. Du moins, à cet instant-là. L’astre paraissait de plus en plus rouge, ses rayons, au final, se diluaient beaucoup dans le flot embrumé de la nuit, ils n’éclairaient que très peu ces deux beaux amants d’un soir. Les lumières des lampadaires s’étaient éteintes. Les étoiles, plus à leur avantage que jamais, formaient une assemblée de torches cherchant chacun à se disputer l’attention de nous pauvres humains. Agathe fut soudain traversée par cette pensée quelque peu désabusée, qu’au fond, tout était peut-être dérisoire face à l’intemporalité de la nature. L’Homme n’est rien, ne fait que passer. Et l’œuvre de luxure, pour lequel des êtres humains, appartenant spécialement à la gent masculine selon elle, seraient prêt à payer très cher, à tuer, ou donner de leur vie pour pouvoir s’y adonner, commençait à sonner comme ridicule à ses oreilles. Elle, qui, au fil de ses pubères années, fut caressée en tout et pour tout par plus d’une quarantaine de verts-galants enhardis par la saveur de ses lisses et longs cheveux safranés, son teint églantine moucheté de fines taches de rousseur qui épiçaient encore plus son sourire puéril et aguicheur ; elle, qui voyait le sexe comme une curiosité et un amusement à la fois, auquel, elle en était consciente depuis sa défloraison, l’on aime à se livrer parfois plus par pur narcissisme que par réel désir ; elle, qui ne jurait que par ces décharges euphoriques d’hormones procurées par ces délicieux moments de frénésie et d’excitation, plutôt rare dans une vie en fin de compte, venait à l’instant de réaliser la supercherie idéologique, dissimulée derrière le conventionnel caparaçon discursif, et qui consistait à ériger la chair comme LE plaisir absolu et LE ravissement indispensable pour une existence complètement épanouie.

         C’était cela pour Agathe : l’acte fornicateur opéré par l’homme servait de fondation pour toute cette nébuleuse rhétorique liée au machisme. Parce qu’au au fond, cette sacro-sainte Nature avait conçu les choses de telle sorte que le sexe masculin fût celui qui devait être actif pendant la reproduction, et celui féminin, le foyer ardent qui devait astucieusement, et de manière répétitive, être sondé durant le coït. Il allait donc de soi, que dans l’esprit de monsieur, prompt à l’extrapolation, sa place dans une société était celle de l’action, du mouvement, de l’activité ; alors que pour madame, empirisme faisant foi, c’était tout à fait le contraire : à elle les joies du repos, de l’oisiveté relative, et due l’inertie. Après tout, elle avait, durant un orgasme, une satisfaction si extraordinaire, presque hystérique, voire effrayante à certains égards pour le viril partenaire (et ce, sans qu’elle n’ait à bouger le moindre pouce, donnant ainsi l’illusion de se vautrer avec délectation dans la passivité la plus totale, comme les porcs dans la boue), que son rôle ne pouvait que s’inscrire dans l’ankylose sociale la plus totale, jusqu’à la passivité forcée. Et c’est bien connu, les choses qui semblent dictées par la Création font force dans le cheminement idéologique chez l’humain ; aussi, chacun des deux sexes avaient fini, avec plus ou moins de facilité, par se conformer à l’opinion commune que mère Nature avait toujours raison, et plutôt dix fois qu’une. Mais alors, qu’y avait-il d’intrinsèquement dégradant dans le fait d’être à la place de celui qui n’agit pas ? Pourquoi nos sociétés avaient une opinion si déshonorante à propos de la passivité ? Une ordonnance divine l’avait-elle donc promulgué ?

         A cette dernière question, la réponse était bien entendu négative. Est donc venu se greffer sur ces véridiques considérations sur l’action et la passivité, le désir de domination et de pouvoir. Il ne fallait pas les trouver plus loin, ces beaux instruments qui allaient gratifier le genre masculin dans ce désir, certes normal, de reconnaissance, pour avoir été si altruiste vis-à-vis de madame, en lui fournissant une rampe de lancement à l’émerveillement de ses sens. Car ne nous y trompons pas : le pouvoir n’est jamais une fin, mais seulement un moyen. Un moyen comme un autre de compenser les carences frustratrices qui tourmentent continuellement la psyché. Aussi, pour asseoir un pouvoir que l’on présume déjà en sa possession, il fallait amener les preuves syllogistiques de sa domination sur l’autre groupe, et ce, de la manière la moins flagrante qui soit. Outre sa domination en terme physique, très visible entre un homme et une femme, qui n’était pas suffisante, il fallut en plus, pour l’homme, consolider sa supériorité en terme idéologique. Et pour cela, quelle meilleure arme que le dénigrement des particularités et particularismes de l’adversaire ? C’est ainsi que le discours machiste s’empara de sa principale composante : avilir la passivité, associée de facto à la femme, et en construire une image dégradante et humiliante, ce, afin que le péquin ordinaire en déduise niaisement qu’être un homme, c’est vachement mieux qu’être une femme. Et ces dernières, qui se complaisaient, le plus normalement du monde, à se laisser faire dans ce va-et-vient génital, se comportèrent, à de rares exceptions près, comme des cibles toutes consentantes, depuis la naissance de l’humanité ; car au fond, c’était bien normal, n’est-ce pas ? La vénérable nature avait conçu la copulation comme tel pour l’espèce humaine, pourquoi chercher plus loin lorsque l’on est convaincu ? Puis tant qu’on peut prendre son pied, qu’est-ce qu’on en a à fout’ du reste, pardi !...

         Ainsi, pouvait-on arriver à ce constat, toujours selon Agathe : dans l’incommensurable majorité des sociétés humaines, il était, sur un plan anthropologique, plus valorisant d’agir que l’inverse. Ce devait être pour cette raison que le tableau de chasse bien garni d’un homme avait un aspect extrêmement positif, contrairement à ce qui en était pour la femme. Pour conforter ses postulats et théories à ce sujet, Agathe tenait pour exemples ses nombreux amis mâles et homosexuels. En effet, ceux-ci, durant une de leurs nombreuses discussions ensemble, sans tabou aucun, affirmaient expressément ne ressentir aucune préférence entre visiter le méat anal de son comparse, et mordre l’oreiller. Peut-être y’avait-il un peu plus de satisfaction à être celui qui donnait du plaisir en s’employant à la manœuvre, mais elle mettait ce fait sur le compte de leur générosité naturelle. La maligne…

Ce qui la contrariait le plus, et c’est bien faible que d’employer le terme « contrarier », se trouvait dans le discours quotidien des misérables individus que nous sommes ; où, fréquemment, l’on retrouvait de manière inconsciente toutes ces allusions infâmes à la dévalorisation du rôle passif. Et conséquemment, ces mots emplis de salive injurieuse débordaient machinalement sur le statut global de la femme. Qui n’a jamais préféré abuser plutôt que se faire abuser ? Entuber, plutôt que se faire entuber ? Baiser plutôt que se faire baiser ? Faire, accompagné de son truculent verbe, plutôt que se faire, toujours accompagné du même verbe tout aussi truculent ? Même le pire des homophobes, habité par le machisme le plus réactionnaire, préfèrerait encore enculer un autre de ses congénères plutôt que de se faire enculer par quiconque en aurait la capacité physique. De même, on disait souvent d’une femme qui  aimait l’action, qu’elle avait des couilles.

Mais alors, quelle attitude adopter pour celles qui refusaient cette situation ? Fallait-il utiliser les armes similaires que celui qui se sent dominateur ? Avilir à son tour l’action au profit de la passivité ? Mais tout cela, n’était-il pas trop tard ? Et puis, tout ce raisonnement quelque peu tortueux, n’était-ce pas, peut-être, que de la pure paranoïa ?

Agathe faisait intimement parti de cette classe de féministes intellectualistes, qui aimaient à rapprocher les rites sociologiques de leurs racines idéologiques. Nous sommes une espèce animale très particulière, comme chacune des espèces animales qui foulaient cette terre, et l’accouplement pour chacune d’elle revêtait des us et costumes différents. L’actif, lors de la phase reproductive, n’est pas toujours celui qui domine son partenaire, il n’y a qu’à regarder certains spécimens de mygales, ou de mantes religieuses dont la femelle se délecte de l’appétissante chair du mâle après le rapide accouplement. Et pour les chats ça se passait comment ? C’est comme pour l’humain, je crois, la chatte se laisse mettre. Je me souviens, Kouchka avait failli se faire engrosser une fois par un vulgaire chat de gouttière. Heureusement que je suis intervenu à temps ! D’ailleurs, c’était peut-être pour se venger du fait que je l’avais empêché de prendre son pied avec un beau mâle qu’elle me salopait sans arrêt mon canapé de ses griffes tranchantes. « Merde… mais pourquoi je pense à ma chatte moi ? » se demanda-t-elle à elle-même.

Depuis déjà un petit moment, on pouvait clairement entendre des miaulements. Ils étaient plutôt apaisant pour Agathe, la tête dans les étoiles et dans l’herbe, et ne semblaient pas provenir de très loin, de sa gauche si son oreille ne la trompait pas. Elle entendait bien distinctement ces cris qu’on ne pouvait confondre avec les geignements du type. Elle tourna la tête dans cette direction, et là, tira un heureux étonnement de sa vision : à moins d’un mètre, un chat à poil ras et couleur crème, que la nuit avait foncé en un coloris brunâtre, était docilement séant sur le gazon humide du parc. Cette amoureuse de félins eut un sourire ravi, cela lui faisait autre chose à contempler durant cette partie fine un peu longuette. L’animal les observait attentivement depuis cinq minutes, de son regard lumineux, peut-être lubrique. Il avait osé approcher au plus près de l’action, sûrement aiguillé par la curiosité face à cette exhibition aux saveurs si intrigantes pour son museau tigré, et avait décidé de se planter là, devant eux, poussant des miaulements intermittents assimilables à des questions vainement lancées vers ces deux acteurs, sur la nature de leur jeu. Agathe trouvait tout cela touchant. Ce chat était peut-être un gros coquin à qui elle donnait des idées pour la future évolution comportementale des félidés dans leur pratique sexuelle. « Quelle pensée saugrenue » se murmura-t-elle tout de même.

Mais soudain, elle fut brusquement interrompue dans le début de torpeur dû à sa rêverie. Elle entendait enfin des paroles intelligibles venant de son partenaire « Putain, qu’est-ce qu’il fout là depuis d’t’à l’heure c’ putain de chat ?! s’exclama haut et fort le type. J’vais pas y arriver s’il arrête pas de gueuler !... »

Celui-ci n’avait toujours pas expulsé sa jouissante semence. Sa voix avait fini par raviver de plus belle les douleurs physiques d’Agathe, notamment celles situées dans son vagin. C’était sûr, il y avait quelque chose de déchiré, ça lui faisait encore plus mal. Surtout qu’il n’avait pas faibli dans le rythme et l’intensité de ses brutalités phalliques depuis tout à l’heure. Les doux miaulements allaient sans doute l’aider à surmonter ses souffrances. Non ! Cela ne pouvait plus continuer une seconde de plus, ça devenait insupportable, elle devait lui parler. La jeune fille articula alors un début de syllabe. Mais elle s’arrêta net, d’un coup, interdite. Le type venait de s’interrompre brusquement. Il se retira du corps d’Agathe, la verge encore tendu, puis se leva. Il se tenait maintenant debout, complètement nu. Visiblement à bout de nerf, il s’écria : «  Putain d’enculé de matou de mes deux ! Tu vas pas me briser les castagnettes plus longtemps, toi ! »

         Sous les yeux médusés d’Agathe, le type se rua comme un fou furieux sur le chat, et, d’un coup de pied enragé, lui botta sèchement le cul, dans le style d’un rugbyman. L’animal voltigea à une dizaine de centimètres du sol, sous ses propres braillements plus terrorisés que dolents. On le vit atterrir trois mètres plus loin, puis décamper illico en zigzag, sûrement certainement assommé par cette correction.

                « C’est bon, m’emmerdera plus ce con ! » lança-t-il satisfait.

         Agathe, assise sur le peu d’herbe qu’il restait sous son postérieur, était sous le choc. Cet enfoiré avait osé touché à un chat, et pas pour le caresser ! Elle qui cherchait désespérément un prétexte pour en finir avec cette soirée, ce n’était plus la peine de tergiverser à présent.

         « Non, mais t’es vraiment pas bien, toi ! lui hurla-t-elle à la figure. T’avais pas à lui foutre un coup de pied à cette pauvre bête !

         - Attends, lui rétorqua-t-il comme s’il se sentait dans son bon droit, il me faisait chier depuis tout à l’heure, j’arrivais pas à me concentrer pour venir !

         - Ouais, ben c’est pas une raison ! lui cria-t-elle.

         - Putain, c’est bon... De toute façon, il a foutu le camp. Allez viens, on s’y remet vite, j’commence à me geler les miches.

         - Que dalle ! Je continuerai rien du tout ! »

                 Le type prit alors un regard assez méchant.

         « Bon allez, grouille, qu’on en finisse, ok ? Je suis crevé, j’ai pas que ça à foutre ! insista-t-il.

         - Mais c’est déjà fini depuis longtemps pour moi, espèce d’abruti ! »

         Agathe se leva, à moitié nue, remit la bretelle de son débardeur. Le type avança soudainement sa carcasse impressionnante. Il la saisit brutalement par le bras, serra très fort.

         « Lâche-moi, tu me fais mal ! Lâche-moi, t’as compris ?

         - Si on ne continue pas ce qu’on a commencé, je te jure, je te… je… te… finit-il par balbutier. »

         - Ah ouais, tu feras quoi ? »

         Agathe se débattit, et, d'un mouvement vif, libéra son bras de ce puissant étau et recula. Le type leva sa main, la paume bien ouverte. Il voulut la gifler. Agathe soutint son regard haineux. Il se ravisa aussitôt, baissant doucement sa main, l’air résigné. Il ramassa son caleçon et son jean, se rhabilla rapidement, puis enfila son sweat-shirt bleu.

              « De toute façon, je m’en fous, j’ai eu ce que je voulais, j’ai réussi à te sauter et à te faire jouir, lui jeta-t-il à la gueule. Et moi, si j’y suis pas arrivé, c’est que je t’ai même pas trouvé bandante !... »

        Il tourna les talons, s’éloigna. De dos, Agathe l’entendit ajouter :

         « Et puis de toute façon, t’es qu’une pauvre pute, ma fille ! »

        Elle ne répondit rien, le regardant disparaître dans l’obscurité, ruminant ses rancoeurs. Elle était en colère. Contre lui, contre elle-même, contre les tournures qu’avait prises cette expérience pastorale. Et elle restait là, immobile, la figure sonnée, tout le bas du ventre découvert. Les étoiles paraissaient, bizarrement, avoir disparu. L’immensité du ciel noir se confondait avec les envahissantes ténèbres sur Terre. Il n’y avait plus de ligne d’horizon pour distinguer le sol tellurique de la voûte céleste. La lune emplissait à elle seule le vide physique autour d’Agathe, debout, seule. Une profonde confusion d’émotions agitait son esprit. En plus, sa douleur à l’intérieur du vagin la reprit. Une larme glissa de son cil, ruissela sur sa joue. Puis ce furent des sanglots violents qu’elle évacua, ses pleurs d’enfant résonnèrent quelques secondes dans l’atmosphère devenue glaciale. Elle se frotta les yeux avec l’avant-bras, baissa la tête. Soudain, elle se figea de stupeur. Une longue ligne de liquide rougeâtre s’était écoulée sur tout le long de sa jambe gauche, des lèvres de son sexe jusqu’à sa fine cheville. Le salaud lui avait déchiré un tissu de muqueuse à force de lui avoir martelé l’entrejambe comme un abruti. C’était donc ça cette douleur.

        Prise d’une rage folle, Agathe leva les yeux, en direction du lointain univers. Elle prit sa respiration, gonfla ses poumons comme jamais, puis hurla jusqu’à en faire déchirer les tympans de mère Nature :

        « Espèce de conaaaaard !!!!! »

        L’herbe de la pelouse sembla avoir frissonné sous l’effet des ondes sonores. Son sang qui continuait à dégouliner lentement sur sa jambe, venait d’atteindre la plante de son pied ; et, une fois en contact avec le sol, l’humeur se mélangea instantanément à la terre humide qu’Agathe foulait humblement, formant de ce fait une étrange substance pâteuse d’un brun singulier. C’est dingue, on aurait vraiment cru la consistance de la sève.

                   FIN

Ndla : Cette histoire est presque véridique : la région qui enclave le Mont Ventoux est réellement magnifique. Rendons donc hommage à tous ces étrangers qui ont si bon goût.

Il y a quelques années, alors que ma compagne était encore enceinte de notre deuxième enfant, je l'accompagnais souvent chez son médecin ― jaloux que je suis! ― près d'Avignon, pour ses consultations prénatales : le Docteur Roland R..., un petit homme approchant la soixantaine, à la bonhomie très communicative. Il avait une belle moustache poivre et sel, vraiment épaisse et bien touffue. C'était une personne très joviale et chaleureuse, qui avait aussi un humour très particulier ― il nous confia dès la première séance, que son passe-temps favori était d'écumer les CHU afin d'y voler les foetus exposés dans des bocaux, pour les mettre dans son aquarium ; et d'ainsi pouvoir se vanter de posséder des hippocampes géants dans son salon ; de l'humour de médecin, je suppose...― Au fur et à mesure des séances, je commençais à faire connaissance avec le personnage, puis à me lier d'amitié avec le docteur très disert et cultivé qu’il était. Si bien qu'un jour, nous fûmes invités, ma compagne et moi, à dîner chez lui un mercredi soir. Invitation que nous acceptâmes avec beaucoup de plaisir (plus de mon côté que pour celui de ma compagne tout de même). Il habitait un petit village situé près du Mont Ventoux, assez difficile à trouver je dois avouer ― nous roulions au crépuscule, j’imaginais à peine la difficulté de la tâche de nuit. Nous fûmes accueillis très chaleureusement, et je pus remarquer que sa femme était plutôt jeune par rapport à lui : elle devait avoir 29 ans, pas plus. Et je pus aussi remarquer qu'elle faisait sublimement bien la cuisine ; quel délice que ce repas qu’elle nous concocta ! Pas seulement pour les estomacs, pour les esprits aussi, car nous discutâmes beaucoup. Et à la fin de ce joyeux festin, le Dr R... se remplit une coupe de Côtes du Rhône millésimé spécialement débouché pour nous, puis prit un air un peu plus grave, et toussota. Il commença, d'une douce voix autoritaire, à nous raconter un de ses souvenirs plutôt étrange ; un souvenir datant de l'époque où il n'était qu'un simple médecin accoucheur dans ce patelin.

« Je me souviens, il y a vingt-cinq ans, j’étais un tout jeune gynécologue obstétricien à l’hôpital Cochin, quand j’ai décidé un jour de tout quitter et de m’installer dans cette splendide région du Nord Vaucluse, terre de mes aïeux, avec des villages, dont m’avait parlé feu ma mère, aux noms fleurant bon les engrais et la chiure de mouflon : Roaix, Sablet, Séguret, Camaret, Vaison-la-Romaine, des havres de bien-être dispersées sur le long d’une rade de sérénité. Ces bourgs servent de fortifications au fameux Mont Ventoux, cette boursouflure tellurique sacrée, qui aspire les souffles intenses du mistral pour ensuite l’insuffler dans la parole indigente du poète ― personnellement, je reste toujours autant perplexe devant la portée sémantique de cette phrase ―  J’y ai découvert un mode de vie très éloigné de celui d’où je viens. Une main divine semble planer au dessus de cette région afin d’éloigner les altocumulus et d'y disperser des averses de soleil toute l’année. Je comprends d'où vient le sourire des autochtones. Le paradis sur terre. Je me suis installé sans hésitation aucune dans un de ces villages, où j’ai ouvert mon cabinet de gynécologie obstétrique : cela évitait ainsi aux habitantes des villages de faire le déplacement jusqu’à Orange pour leurs consultations. »

Le docteur R… entama la coupe de Côtes-du-rhône qu’il venait de se verser.

« Mais aurais-je pu penser que, durant la première année que je passai hors de mon Paris natal, une histoire dont le sordide, l’étrangeté et la bizarrerie secoueraient encore mes convictions humanistes, me marqueraient toujours autant vint cinq ans plus tard ? Permettez que je vous raconte en détail ce qui m’arriva cette année-là. Je débarquai dans la région avec le strict minimum dans mes valises, de quoi tenir trois ou quatre bon mois. J’avais eu assez de mal à trouver un bâtiment digne de ce nom dans ce village pour y installer mon cabinet, car tout était en ruine ici, ce n’était pas du tout ce que vous pouvez voir maintenant. Mais j’ai réussi à obtenir une ancienne boulangerie pour une bouchée de pain ; la moins pire des bâtisses du hameau, suffisamment grande pour le jour où j’y installerai mon éventuelle future famille. Quand j’aurais trouvé une femme digne... Enfin bon ! Mon cabinet se trouvait désormais au pied du Mont Ventoux, le rêve ! Tout marcha bien, les consultations se firent plus nombreuses. En plus, j’avais une vue magnifique, vous pouvez aisément l’imaginer ! Et en haut, sur la pente de la montagne, s’élevait un colossal manoir surplombant tout le village. Je me la serais bien approprié si j’en avais eu les moyens à l’époque. Une bien belle demeure malgré son très grand âge et son aspect de blockhaus couvert de tuile, ravagé par le temps. Elle était inhabitée lors de mon arrivée. Quand un jour, cinq ou six mois après, la bâtisse se trouva des occupants. Les heureux élus furent une famille de Hollandais. Leur nom, si je me rappelle bien, c’était les Reydemeyde. Ces Néerlandais francophiles et bilingues étaient originaires de la ville d'Haarlem. Le père, un chef de famille autoritaire, s’appelait Geert. Il avait fait fortune dans le commerce, la banque, puis la finance internationale, et ce, de manière plus ou moins licite selon certaines rumeurs qui avaient voyagé en même temps que ses bagages. Mais vous savez comme moi à quelle vitesse les histoires se colportent dans les petits villages, ce n’est pas une légende : plus rapide qu’un sprinter avec une gastro. La mère, elle, s’appelait Ann-Camille. C’était une très charmante dame. Vraiment charmante. En tout point de vue. Trente-six ans, fervente catholique dans des Pays-Bas majoritairement protestants, cette femme possédait sur les branches buissonneuses de son arbre généalogique, des trisaïeuls d'origine normande. Et du côté de sa famille, on avait pour tradition, depuis un bon siècle et demi, de perpétuer, d’une génération à l’autre, deux valeurs sacrées : la langue française et le catholicisme. Elle avait donc élevé dans la foi francophile et la piété papiste ses trois enfants : l'aîné, Jerominus, un garçon de vingt ans, qui s'était lancé dans une brillante carrière militaire. Il était d’ailleurs, à l’époque, en poste au Liban, en tant que lieutenant-colonel dans la force internationale que l’ONU y déployait ; la cadette, Louise, quinze ans, était une surdouée orgueilleuse et très fière, férue d'échecs et de compétition, qui noyait souvent la douleur de chacune de ses défaites en consommant en cachette du LSD, la drogue à la mode à cette époque (j’avais soupçonné son côté dépressif dès que je vis ses yeux hagards ; elle me confia tout cela bien après) ; et le troisième, Bernard, neuf ans, un petit angelot rouquemoutte tout mignon, d’une intelligence et d’une politesse remarquable. 

« Ils vinrent sonner à ma porte dès le jour de leur de leur installation.Je fis assez vite connaissance avec cette famille, car non content d’être mes voisins, il sembla que je fus aussi très utile pour eux : Ann-Camille était, en effet, au septième mois de sa grossesse, cela allait être leur quatrième enfant. Le courant passa tout de suite très bien entre le couple et moi. Je fus aussi très surpris de leur niveau en français, leur accent se faisant à peine sentir (on aurait dit des belges). Nous ne nous racontâmes que des banalités, certes, mais avec un très grand enthousiasme, et ils m’invitèrent pour un barbecue chez eux le soir même. J’appris que Geert, le père, avait en fait acheté cette demeure sur un coup de tête un an auparavant, lors d’un week-end en compagnie d’Ann-Camille. Il avait tout de suite eu le coup de foudre pour cette ruine si « romantique » selon ses propres mots. Elle avait une âme, une aura, une voix, qui les convainquirent d’en prendre possession. Ainsi, dès son acquisition, ils sentirent tous les deux qu’il n’était pas possible que ce joli manoir ne demeure qu’une simple résidence secondaire. Il fallait y vivre et y faire grandir la famille qui devait s’élargir. Car c’était aussi cette maison qui leur donna l’envie de concevoir un quatrième enfant. La France, et plus spécialement le Nord Vaucluse, leur offrait le cadre de vie le plus agréable et le plus propice qui eût été, pour l’épanouissement de leurs enfants (et d’eux-mêmes tant qu’à faire). A peine le temps de finaliser le côté matériel de ce déménagement assez lourd, qu’ils débarquèrent, tout heureux d’être ici ce soir-là, mangeant avec allégresse toutes ces spécialités locales qu’ils avaient achetées, dans la journée, exprès pour ma venue. Et ce fut à partir de ce jour-là que je devins un membre à part entière de la famille. En plus, j’allais suivre la grossesse d’Ann-Camille. On avait donc vraiment de quoi parler, si vous voyez ce que je veux dire !... »

Son petit rire plein d’allusions fut communicatif. Ma compagne et moi esquissâmes un sourire.

« Tout débuta donc sur une parfaite entente entre eux et moi. Même si une réelle et franche amitié entre nous était née, je crois qu’il y avait certainement un léger intérêt pour eux à devenir ami avec un notable du village comme moi, pour faciliter leur intégration à la vie française. Au demeurant, c’est une attitude tout à fait normal, je ne les blâme pas. Mais de mon côté… Allez, j’ose enfin me confesser, ça fait trop longtemps que je l’ai gardé pour moi. C’est une histoire qui date d’il y a vingt cinq ans après tout, je fais jouer mon droit de prescription !... Mon intérêt fut d’un tout autre ordre. Il se portait plus spécifiquement sur la mère, Ann-Camille. Je ne vous parle pas d’elle en terme professionnel. Du tout. La première fois que je la vis, quand elle sonna à ma porte avec son mari, je ressentis immédiatement une terrible attraction. Elle était tout simplement sublime. Ses cheveux noirs coupés au carré, ses yeux couleur de jais, son visage à la Louise Brooks, son corps, même en enceinte… Hafff !… — Le docteur poussa un soupir empli de nostalgie — Enfin, je m’égare. Laissez-moi continuer mon histoire. Où en étais-je déjà ?... Ah oui ! Ils organisaient un dîner qui nous permit de devenir amis. Inutile de vous dire que mes yeux ne regardaient qu’Ann-Camille. J’avais vaguement écouté Geert pendant la soirée, et tout ce qui me frappa à son sujet, c’est qu’il devait bientôt partir en voyage d’affaire à Singapour, haute place de la finance internationale, d’ici trois semaines. Tout seul, sans sa femme. J’eus une satisfaction intérieure plutôt malsaine, car Ann-Camille et Geert semblaient former le couple le plus heureux du monde. Mais que voulez-vous ? Les choses de cette nature ne se contrôlent guère.

« Bref, Geert allait partir un bon bout de temps loin de sa femme, mais il reviendrait à temps pour l’accouchement de sa femme, avait-il promis, ce qui me laissait seul avec Ann-Camille presque 2 mois entiers. Il me demanda de prendre soin d’elle, ce que mon zèle légendaire n’allait point se priver de faire. Très vite, je m’aperçus qu’Ann-Camille, sans son Geert, n’était plus la même. J’eus tout de suite le sentiment qu’elle s’ennuyait profondément sans son mari. Elle n’avait pas la capacité, dans son état, de tenir une maison et de s’occuper des enfants, elle avait donc engagé deux aide-ménagère à plein temps. Elle eut le temps pour s'ennuyer. Je me proposai alors de lui tenir compagnie, de la sortir un peu, de discuter avec elle les soirs où les enfants devaient se coucher tôt. Nous apprîmes peu à peu à bien nous connaître l’un l’autre durant ces longues soirées. Parfois, je parlais même avec les enfants, surtout Louise. J’avais fini par lui servir de grand frère de substitution, elle me confiait tous ces problèmes, notamment ceux de drogues. Et je jouais les conseillers sociaux, j’appréciais ce rôle. Ann-Camille aussi me confiait tous ses problèmes, ils étaient de natures diverses. Elle trouvait les Français plutôt froids et peu accueillants. Finalement, la ville d’Haarlem lui manquait, ses parents restés en Hollande lui manquaient, et surtout, Geert lui manquait. Elle et lui étaient amis d’enfance. Ils s’étaient mariés assez tôt tous les deux et n’avaient jamais connu quelqu’un d’autre de leur côté. « C’est une chance qu’il a réussi dans la vie ! » me dit-elle une fois en souriant. Nous parlions souvent de religion aussi. Elle en était très imprégnées, ne tarissait pas d’éloge sur l’aspect polythéiste de la religion catholique, qui, à travers ses saints à prier, dit-elle, avait permis de faciliter l’évangélisation des populations indigènes à travers le monde. Penser qu’elles pourraient être lavées par le salut lui procurait un bonheur indicible. C’était désuet, même pour l’époque. Mais elle n’en était que plus attendrissante, et désirable.

- Mais docteur, enfin, c’était une femme qui attendait un enfant quand même... interrompit ma compagne, plus intriguée que choquée. Vous n'avez pas osé quand même? »

J’acquiesçais de la tête.

«  Je comprends votre répulsion. Mais vous savez, cela ne changeait rien à l’attirance que j’éprouvais, au contraire même. De toute façon, rien ne se contrôle dans ces cas-là. Si bien qu’un soir, après quelques semaines où nous avions passé une nuit sur deux à nous raconter nos vies,  nous nous assîmes sur l’herbe du jardin pour admirer ce luxueux firmament nocturne constellé de gemmes dorées. Je n’oublierai jamais ce moment précis : je lui citai un vers d’Hugo contenant le mot rosbif, qui la fit beaucoup rire. C’est alors que j’approchai non sans hardiesse mon visage du sien, pour effleurer ses lèvres, qui ne se refusèrent finalement pas aux miennes. Je mis toute ma vie dans ce baiser, croyant m’évanouir, mourir d’ivresse dans un coma idyllique. Nous prolongeâmes ce moment de passion délicate dans un endroit plus intime, où nos corps, une fois découverts, auraient pu s’enflammer à loisir. Et toute cette nuit-là, nous crépitâmes tous les deux, nous ne laissâmes jamais s’éteindre le brasier en le nourrissant ardemment de chênaies. Son ventre bien arrondi n’était pas un obstacle, au contraire, il stimulait l’imagination du poète. Mais, je vous épargne les détails…"

Un court silence interrompit le docteur.

"Après cette nuit, plus rien ne fut jamais pareil. Nous continuâmes ce genre de rendez-vous pendant plusieurs semaines. Mais à l’approche du retour de Geert, je voyais que la conscience religieuse d’Ann-Camille la faisait se sentir de plus en plus coupable. Et moi aussi. Je l’avais trahi. C’est elle qui prit l’initiative de mettre un peu de distance, ce qu’avec bien des regrets, j’acceptai. L’accouchement allait être imminent, il fallait que je retrouve mon statut de médecin. »

La femme du Docteur R… nous amena le fromage.

« La veille de l’accouchement d’Ann-Camille, Geert n’était toujours pas rentré. Elle s’inquiétait, il ne verrait peut-être pas l’accouchement. Aux dernières nouvelles, il avait eu quelques problèmes de paperasses à l’aéroport de Singapour. Mais les contractions avaient déjà débuté. Je m’occupai personnellement d’amener Ann-Camille jusqu’au centre hospitalier d’Orange. Elle refusa que j’assiste à la naissance du bébé. Je rongeai alors mon frein dans la salle d’attente, parcourant de long en large le grand hall. Quand soudain, une vision semblant venir d’un tableau surréaliste me stupéfia. Je reconnus Geert debout dans la salle d’attente. Les causes de mon ahurissement ne furent guère liées à Geert lui-même, mais au compagnon qui était à ses côtés. Il fait faisait environ un mètre vingt de haut, avait le poil roux et deux boules de billard noirs en guise d’yeux. Il tenait par la main, croyez-le ou non, un orang-outan à ses côtés. »

A suivre...

Ndla : Voici la fin. Ce n'est pas un épilogue de type méta-récit. C'est juste une fin, après la quatrième partie... Les thèmes abordés par la nouvelle étaient la misère de la solitude, la misère sexuelle, l'argentisation du corps (qui rejoint de ce fait sa transformation en "objet" de consommation), le manque de communication, le ridicule du machisme, et le burlesque, ainsi que le grotesque, voire la parodie.

Tout était calme dans la supérette. Raymond était parti. Jeanne continuait tranquillement son travail abrutissant, qui, au fond, n’était qu’un passage obligatoire pour une étudiante dans le besoin comme elle, et, heureusement, transitoire. Puis elle avait même fini par relativement l’apprécier. Elle était debout devant sa chaise à roulettes. Elle préférait cette position à celle assise, car son dos lui faisait moins mal comme ça. Elle passait sur son lecteur de code barre des nouilles, des pâtes et du saumon fumé sous vide, des sopalins. Elle jeta un coup d’œil amical et bienveillant sur la vieille dame qui achetait tout ces produits.

Quand soudain, une main vint lui tapoter l’épaule. Jeanne se retourna. Tiens !... Cette tête lui disait quelque chose : elle reconnut Raymond. Les traits du visage étaient toujours les mêmes, bouche fermée, lèvres boudeuses et sourcils tombants. Mais il avait cette fois-ci un regard déterminé. Déterminé à quoi ? Jeanne pensa qu’il devait avoir une requête. Elle amorça un début de « Oui, monsieur ? ». Mais elle fut brutalement interrompue en plein milieu. Un épouvantable bruit de craquement et de déplacement d’os gronda dans tout le magasin. Le corps frêle de la jeune fille s’en retrouve sauvagement projetée vers l’arrière, son dos heurte le bureau en métal qui soutient la caisse enregistreuse, un horrible fatras résulte du choc de la taule et du corps chétif de Jeanne, qui ricoche comme dans un flipper à l’intérieur de son minuscule espace de travail, disloqué sous les collisions.

Raymond venait d’asséner une féroce beigne dans la mâchoire de sa bien-aimée. Dans ce coup de poing, étaient concentrées toute la rage et la frustration qui s’étaient accumulées ces derniers temps. Il contempla les résultats de son coup de folie. Les témoins de premier ordre, ne bougeaient pas, abasourdis, effrayés par cette correction infligée de manière totalement gratuite. Il sentit la peur et la réprobation dans les yeux des spectateurs. Les femmes, incrédules, restèrent pétrifiées un long moment. Raymond, pour une fois, avait une moue qui correspondait à son état d’esprit actuel : il avait honte de ce qu’il venait d’accomplir. Une vague de souffrance et de désarroi envahit tous les organes de son corps, on perçut des embryons de larmes qui commençaient à miroiter sous ses paupières. Apeuré, paniqué, il lança un regard de dépit et d’imploration à tous les clients. Puis, tout à coup, il se mit à crier de rage et de désespoir :

« Mais moi… Je… Je l’aimais cette femme ! »

Un grand homme costaud empoigna sèchement Raymond par le col et le plaqua avec l’avant-bras sur la gorge contre le mur. Le choc brutal imprimé par l’impact du béton sur sa colonne vertébrale lui fit pousser un gémissement, comme s’il avait voulu signaler sa contrition et sa soumission par cette plainte. Il regrettait déjà. C’était un geste tragique. Le grand homme costaud lui gueula très fort dessus. Raymond n’écoutait pas, il inclinait la tête sur le côté pour jeter un coup d’oeil derrière l’épaule du type, voir naïvement si Jeanne allait bien. La pauvre était adossée contre la taule qui soutenait le tapis roulant de la caisse, tâchée de sang, assise par terre, la tête penchée vers l’avant, immobile, peut-être inconsciente. Tout ce qu’il put réellement deviner, c’est qu’elle saignait abondamment du nez, la caissière.

FIN

Ndla : Cette quatrième partie sert en fait d'amuse-bouche au feu d'artifice final qui s'annonce dans l'épilogue. Merci de votre attention.

C’était dimanche aujourd’hui. Deux semaines venaient de s’écouler. Le temps, en cette fin d’après-midi, restait maussade. La pluie drue était tombée sans interruption depuis l’aube, et l’atmosphère grisâtre et mélancolique qui s’en dégageait, invitait à la réflexion le spectateur casanier, accoudé à la fenêtre grande ouverte, en train de contempler ce brumeux tableau. Raymond aimait lorsque les infimes particules d’eau en suspension dans l’air venaient lui effleurer la peau. Il en tirait de légers frissons, elles lui procuraient une fugace sensation de bien-être intense et de douilletterie.

Le déluge s’arrêta. Raymond referma la fenêtre. Il alluma la télévision et s’allongea paresseusement sur le canapé. L’heure n’était plus à la réflexion désormais. C’était l’heure de Vidéo Gag. Une excellente émission qui, lorsque le téléspectateur, par un enchaînement de séquences filmées montrant chutes, gamelles ou autres bizarreries de toute nature, riait à gorge déployée, oubliant à la fin, qu’une heure entière venait de s’évaporer dans le néant, remplissait à merveille sa fonction culturelle, proprement humaine, de divertissement, si bien qu’un profond humanisme se dégageait de l’ensemble. Ce paysage agreste était tout de même interrompu par les interventions heureusement acceptable de deux animateurs agréables (sourires chaleureux, bonne diction, juste ce qu’il fallait), qui donnaient en fin de compte un certain rythme à l’émission. Car il est physiologiquement impossible pour l’esprit de jouir de manière continue et prolongée trop longtemps. Mais il y avait un hic à l’intérieur de cet idyllique polyptique télévisuel animé, où venaient se greffer deux écueils insoutenables : les deux coupures publicité. Satanées coupures pub, où tout rêve d’une existence libérée de la tyrannie du temps et de l’espace finit brisé par le triste basculement dans la réalité du cirque mercantile… Ca y est. Raymond venait d’y repenser. Il se remémorait les deux semaines pitoyables qui venaient de s’écouler.

La résolution de se faire remarquer de la belle caissière par une parole bien sentie n’avait pas tenu. Pourtant, il avait été confiant. Mais seulement quelques heures. C’est bête, il n’y arrivait pas, il n’osait rien. Il y était allé tous les jours de la semaine, même quand elle ne travaillait pas. D’ailleurs, les employés avaient fini par remarquer le manège de cet étrange bonhomme placide qui semblait exclusivement se nourrir de barres chocolatées et de soda.

Il se remémora chaque moment de chaque journée de ces deux dernières semaines, où il était passé à la supérette. Il avait fini par remarquer qu’elle ne travaillait que les lundis, les mardis, les jeudis, vendredis et les samedis. Elle devait être aux trente-cinq heures. Les lundis, mardis et jeudis où il était venu, il avait pris deux paquets de Mars. Rien de concret ne se produisit lors du tant attendu passage en caisse, excepté un grand sourire de la part de Jeanne. Mais un sourire si usé par le passage continu de tous les clients précédents qu’il avait perdu toute forme d’humanité. Au mieux, ce sourire mécanique pouvait être attendrissant. Raymond y voyait tout le mal que pouvait engendrer la société de consommation sur ses serviteurs les plus dévoués. Dans son imaginaire, une fois, il avait pensé, tel un prince charmant au physique quelconque, transcendé par l’amour, la délivrer de ce métier de miséreux, qui nuisait terriblement au rayonnement de son teint et de son charme si délicat, en lui promettant une vie oisive à ses côtés. Comme si une existence auprès de notre cher Raymond fut exempt d’ennui. Au moins, elle resterait désirable plus longtemps. « Décidément, la société capitaliste manque terriblement de romantisme. Elle fabrique et déclenche de manière mécanique les émotions, elles sont à son service. Ca nous perdra tous…» pensa-t-il.

Mais durant ces derniers jours, ce sourire, qu’elle lui faisait à chaque fois qu’il passait, retrouva de sa séduction, de son envoûtement d’antan. Après quelques fines observations, il semblait que cette marque de ravissement ne s’adressait qu’à lui. Si bien que, souvent, Raymond essaya de l’interpréter. Peut-être que sa stratégie quelque peu passive avait fini par payer. Car pour compenser son manque d’initiative, il avait surmultiplié les apparitions dans la supérette les trois derniers jours. Certains après-midi, il était venu faire ses courses jusqu’à six fois, avec un intervalle d’environ quarante-cinq minutes entre chaque visite, histoire de l’habituer à sa présence, tout en évitant que l’esprit de Jeanne ne soit saturé par son image. « Si avec ça, elle avait pas percuté, c’est qu’elle était vraiment conne !... ».

Conne, elle semblait très loin de l’être. Raymond en pris conscience d’une manière plutôt désagréable. D’une manière qui égratignait franchement l’image qu’il s’était construit de sa dulcinée. En effet, vous souvenez-vous des monnaies défaillantes que Raymond constatait après chaque passage en caisse ? Figurez-vous qu’elles avaient été systématiques durant ces passages quasi-quotidiens. Raymond se rendit compte à chaque fois qu’il manquait soit quelques centimes, soit un euro, quand ce n’était pas carrément plus de deux euros !... Au début, cela pouvait passer, la passion, le désir étaient plus fort que ces viles considérations pécuniaires. Mais voilà, on avait beau être pris par la passion amoureuse, la récurrence inexorable de tels phénomènes finit peu à peu par prendre le dessus dans l’esprit. Sa mélancolie, en ce dimanche pluvieux, avait trouvé son explication.

Au début de leur relation, il avait mis ces erreurs sur le compte de la maladresse. Elle était nouvelle après tout. Après la sixième fois, cela commençait à réellement devenir suspect. Mais quand même, elle avait l’air fatiguée avec son sourire érodé. Ces boulettes, qui commençaient tout de même à faire se hisser le préjudice au niveau d’une somme relativement conséquente, ne relevaient pas encore de l’escroquerie. Mais peu à peu, sa paranoïa, avéré ou non, se développa. Les sourires enjôleurs qu’elle lui faisait auparavant, avaient repris, et leur motif était à présent tout trouvé : c’était pour faire passer la pilule. Raymond s’était mis à penser qu’elle le faisait exprès, qu’elle gardait son argent comme un pourboire. De la dévotion, on glissa progressivement vers le doute. Mais ce qui l’insupportait le plus, ce n’était pas l’acte de tromperie supposée et potentielle en lui-même, après tout, Raymond était prêt à lui partager la moitié de son salaire (mais seulement la moitié) si tel était son souhait ; ce qui l’insupportait le plus, c’était toute l’hypocrisie qui se cachait derrière ce racket pensé, conçu, et élaboré par un cerveau de femme, forcément calculateur, diabolique et vicieux. Le virage sémantique que venait de prendre ce sourire était tel que de la haine bouillonnante avait pris place à l’intérieur de lui.

Hier et avant-hier, il l’avait revu dans la supérette. Le schéma était toujours le même, mais ces fois-ci, il avait plutôt envie de Kit Kat. Il payait. Elle lui souriait joliment. Et cette foutue monnaie qu’elle remboursait toujours à moitié.... Il était perturbé, il ne savait plus trop comment réagir. Il amorça un début de complainte :

« Euh… Pardon...

- Oui ? lui répondit-elle innocemment.

- Euh… »

Raymond hésita longuement entre lui déclarer sa flamme, l’enlever, l’embrasser sauvagement, ou lui dire à quel point ce qu’elle faisait était répréhensible.

« Euh… Je crois que… Enfin…Vous… »

Jeanne le fixa, souriante et attentive. Raymond craqua devant cette belle frimousse qui le considérer tendrement.

« Euh… Vous… Le ticket de caisse s’il vous plaît… marmonna-t-il.

- Ah pardon, excusez-moi !... dit-elle en lui tendant le bout de papier. C’est l’habitude…»

Raymond aurait bien aimé se plaindre, gueuler un coup, et dire quelque chose d’autre, car selon lui, les choses semblaient prendre une tournure de plus en plus évidente : elle se foutait purement et simplement de sa gueule. Cette amorce de complainte, ce début de récrimination déterré du plus profond de son âme, aurait du la faire réagir, lui faire comprendre tout ce que Raymond avait sur le cœur !!! Mais au lieu de cela, rien… Il n’était qu’une habitude pour elle, voir Raymond, c’est comme aller aux chiottes. Du moins, l’avait-il interprété comme tel. Elle aurait dû lui dire autre chose, à lui qui était venu la voir tous les jours, la soutenir avec son fluide amoureux qu’il envoyait de son regard amorphe. Une petite parole mielleuse, même fausse, aurait suffi à sa peine. Mais voilà… juste l’habitude et une réserve à pourboire. Décidément, il semblait vraiment que l’amour faisait dériver la barge des réalités vers les terres fertiles du fantasme. Il s’endormit. Il était 18h 40.

                                                                                                * 

Raymond se réveilla tard dans la nuit. Il eut quelque peu la nausée et s’assit devant la télé allumée, en attendant que la sensation passe. Quelques réminiscences vinrent l’assaillir tels une nuée de criquets sauvages. D’aussi loin qu’il puisse se souvenir, Raymond avait toujours eu ce visage inerte, avec les deux mêmes expressions. Sourire, même si la vie lui offrait peu d’opportunités pour le faire, restait quelque chose de physiquement difficile. On pourrait croire que ce visage renfermé cachait un lourd traumatisme dans la petite enfance. Ni battu, ni violé, ni délaissé par ses parents (où peut-être juste par son père qui passait son temps à voyager), son pire traumatisme n’aurait pu être que l’ennui. Et encore, ce n’était pas de l’ennui. Il aimait ne rien faire. Protégé toute son enfance dans un enclos bourgeois, obéissant à des règles bourgeoises (« A gauche la fourchette, quand tu mets la table, mon biquet ! ») et à des habitus bourgeois, Raymond ne s’était jamais rebellé contre ses parents. Il allait toujours dans leur sens, cela leur faisait plaisir. Et puis, quel manque de gratitude c’était, que de s’opposer aux gens qui vous ont apporté tout le nécessaire pour que vous ayez une vie décente, juste pour le plaisir de s’opposer. C’était constructif, lui avait confié un de ses amis de lycée une fois. Constructif mon cul !... A la vérité, ce manque de manifestation émotionnel, devait être physiologique. Son âme était une sorte de puits dans lequel nageaient toutes les émotions d’un être humain lambda, la joie, la peine, l’envie, le désir. Mais la corde reliant le seau qui devait y puiser tout cela avait du se rompre durant la petite enfance. Raymond ressentait sans rien montrer. C'était cela être un homme.

Mais jamais auparavant, jamais il ne connut l’amour. Pour ce solitaire, qui avait fini par accepter et assumer sa situation autant par choix que par dépit, le domaine des sentiments amoureux était terra incognita. Cet émoi s’était toujours refusé à lui. De toute façon, le scepticisme était de mise concernant le sujet. « L’amour, le coup de foudre, toutes ces conneries, c’est des concepts fumeux inventés par les Américains pour les naïfs. C’est pour mieux exporter leurs films à la con, bande de pigeons ! ... » avait coutume de penser, un brin amer, Raymond. Il avait tout de même conscience qu’être arrivé à dire cela, c’était triste.

Il se servit à boire. Le soda qu’il se versa, il l’avait acheté à la supérette. Raymond pensa tout de suite qu’il fallait que cette situation cesse. Il souffrait trop, il n’en pouvait plus, ça le rongeait de l’intérieur. Demain, quoiqu’il arrive, ce serait la fin. Cette fois-ci, sa ferme détermination primait, et elle resterait constante jusqu’au bout.

*

Comme tous les lundis après-midi, il était libre. Il entra dans la supérette, anxieux, mais gonflé à bloc. Ses gestes devenaient automatiques : une bouteille de coca, un paquet de friandises chocolatées, puis passage à la caisse de Jeanne. Le magasin était étonnamment bondé. « Ce n’était pas propice à faire un scandale » pensa-t-il. Mais il était décidé à en finir.

Le dos droit, le menton haut, il fit la queue. L’attente ne serait pas longue, il n’y avait pas grand-chose sur le tapis roulant. Il y glissa ses produits assez rapidement, en essayant de ne pas trop prêter attention à la caissière. Elle était belle. Mais Raymond tenta tant bien que mal de se dire qu’elle n’avait que ça pour elle. Ce qui comptait quand même pour 80% dans l‘intérêt d’une personne… Non, il ne fallait pas. Rester ferme !

C’était à lui maintenant. Dos droit, menton haut. C’est lui qui initia le « Bonjour » cette fois-là. Très beau geste de bonne volonté. Elle lui répondit avec son grand sourire habituel. Oh mon dieu ! Elle lui aurait souri de la même manière des myriades de fois, l’effet ne se serait jamais dissipé. Raymond perdit ses moyens, comme les jours d’avant. Cela en devenait pitoyable de faiblesse. Dès cet instant, il savait qu’il ne verrait aucune objection à ce qu’elle le dépouille en douceur, de manière plus ou moins consciente, ça, on ne le saurait sûrement jamais. Il paya, elle lui rendit la monnaie avec le sourire large. Il manquait évidemment de l’argent. Mais là, il resta planté devant elle un moment, à la fixer, voire la dévisager, plus longuement qu’à l’accoutumée. Raymond, lui-même, ne savait pas ce qu’il pensait.

« Pardon, monsieur, vous avez fini il me semble ?... » lui dit la cliente suivante, une femme d’environ quarante ans.

Raymond ne savait pas. Il ne savait rien. Il n’avait rien fait, et ne ferait peut-être jamais rien pendant un an. Le vide. C’était ça. Le néant. Sa vie se résumait à de l’inaction constante, et cela continuerait indéfiniment dans le futur. Cette perspective le déprima complètement. Il réalisa que cette femme, en fait, avait mis au grand jour toutes ses faiblesses. C’était insupportable, mais que pouvait-il y faire ? Finalement, cette après-midi avait été lamentablement semblable aux précédentes. C’est juste triste.

                                                                                 ***

A suivre pour la fin...

A suivre...

Lorsqu'on le voit marcher au loin,

Rien ne présage sa bassesse.

Beau, sauvage,  sourire en coin,

On le croirait fils de Déesse.

Lascif, il chemine vers moi,

L'air assuré, presque arrogant,

Il a envie de quelque ébat,

Cela devient presque gênant.

La finesse n'est pas son commerce,

Mais le charme, j'avoue... il l'exerce.

De son regard vert - bleu, vicieux,

Il semble admirer mes formes ;

Sacrebleu!... Quelle bouche, quels yeux!

Un tronc viril comme l'orme...

J'écoute vaguement ses dires,

Déjà convaincu pour partir

Dans ses bras, son coeur, son empire...

Ne subsistera de cette nuit

Que son discours, tel qu'il sen suit,

Par mes grands soins réarrangé,

Car grossier, et mal formulé :

" Laissons l'amour aux amoureux,

Allons nous reposer un peu.

Fuyons ces boniments abscons

Pour un lieu à nous deux, plus prompt.

J'ai un nid des plus accueillants,

Moult oiselles ne le nieront point,

Il te siéra en tous recoins,

Aie confiance en moi, l'occupant...

" Laissons l'amour aux amoureux,

Regarde le blanc de mes yeux

Perler des larmes de désir,

Du vrai, du pur, sans coup férir.

Oublie ta vie, tes certitudes,

Femme, tu ne vis qu'une fois,

"Moi avoir très envie de toi !"

C'est naturel, pas d'inquiétude.

" Laissons l'amour aux amoureux,

Ne vivons plus que pour nous deux.

Laissons nos pulsions transpirer

Et livrons-nous jusqu'au matin

A ce doux va-et-vient divin

Dont on sort pleinement changé.

Dieu seul sera alors témoin

De l'heure où nous ne ferons qu'un.

" Laissons l'amour aux amoureux

Goûtes-tu ce choc savoureux?

Te sens-tu mourir, fille funeste?

Je veux ouïr ton souffle divin,

Qu'il crève la voûte céleste !

Qu'il couvre mes râles pelviens!

Dès l'aube, je verrai ton minois

Radier de liesse, quand près de toi,

Doucement, je m'éveillerai..."

...

Au petit jour, quand les rayons

Ne se font encor que rosée,

Mes yeux s'ouvrirent. A mes côtés,

Ne restait plus qu'un polochon,

Un édredon, des draps défaits,

Une âcre odeur de lâcheté.

Progressivement, je me souvins :

D'émoi funeste... rien de cela.

Des cris de liesse.... n'en parlons pas.

De souffle divin... il n'y eût point.

Rien d’inoubliable n’émergera

De ce subreptice moment ingrat.

Fors une immense, profonde douleur,

Dans le corps, et pire encor... dans le coeur...

A tous les gens nés par hasard...

 Marc Rivât est un drôle de type. Du moins en apparence. C’est un jeune homme de 23 ans avec un visage, disons, très efféminé : un visage joufflu au teint rose pâle, un menton fuyant et imberbe, un nez long très fin, voire raffiné, des sourcils naturellement arrondis et bien dessinés, et une petite bouche aux lèvres bien rouges et pulpeuses. Adolescent, il s’était laissé pousser les cheveux très long une fois, chose qu’il regretta amèrement peu après, au vue du nombre de « madame » ou de « belle brune » auxquels il eût droit, et qui remettaient hautement en cause sa sacro-sainte virilité. Ses amis proches lui avaient tous demandé au moins une fois s’il était homosexuel, ce qui avait eu à chaque fois le don de profondément l’agacer.Ce maigrichon d’un mètre soixante dix-huit portait des pantalons très larges qui lui allaient comme un sac, et écoutait du rap hardcore US, dont il avait aussi adopté l’attitude. Cela se voyait à sa démarche chaloupée très ridicule. Ce qui donnait, en gros, lorsqu’on le croisait, une tête de pédé avec une démarche de gangsta.

Ce jour-là, Marc Rivât se leva comme d’habitude à 6h30 pour aller au boulot. Mais il y avait tout un parcours du combattant avant d’atteindre sa seconde résidence (c'est comme cela qu'il appelait son lieu de travail) : une fois acheminée par bus à la gare de Fréjus, sa ville, il se fourrait dans un train bondé, qui s’arrêtait toutes les dix minutes, jusqu’à Nice, où il finissait le trajet en se faisant expédié par bus jusqu'à son lieu de travail.

Son seul moment d’évasion pendant ce voyage monotone, c’était lire les nouvelles de la matinée dans le journal tout en écoutant très fort, quitte à ce qu’on entende six rangées de sièges plus loin, sa musique sur son lecteur MP3. En une dans le journal, ce matin, il y avait une OPA sauvage en vue, un rapt d’enfant qui s’était soldé par un carnage, l’étrangleur fou des trains qui en était à sa quatrième victime, et un incendie meurtrier à Dijon. Marc vit six policiers traverser la voiture, ce qui le ramena un peu à la réalité…

Trajet peu mouvementé, comme d’hab’, arrivée à Nice sans heurt. Les portes de la gare, tous les matins à la même heure, vomissaient un dégueulis disparate et discontinu de travailleurs, d’étudiants, et de vagabonds, comme une vraie demoiselle atteinte de boulimie.

Malheureusement pour Marc Rivât, les autobus de la ville s’étaient mis en grève pendant la nuit, et il dût se résoudre à faire les onze kilomètres qui le séparaient de son travail, à pied.

« Putain de bordel de merde ! De vrais peigne-culs ces cons ! » grogna-t-il.

Il marcha lentement, dans son style caractéristique, la figure grandement contrariée. Avec ses sourcils froncés, il avait la moue d’une jeune fille gâtée, à qui on aurait refusé un caprice. Plus loin, sur son chemin, il aperçut à sa droite, à quelques pas de lui, un vieux poivrot plutôt grand et costaud, qui avait une barbe de trois, voire quatre jours, et portait un béret, ainsi qu’un perfecto tout usé, venir à sa rencontre. Marc Rivât n’étant pas homme à avoir peur (du moins s’en était-il lui-même convaincu par auto-suggestion quelques semaines auparavant), il fit comme si de rien n’était, et se força à le considérer comme un simple promeneur. Ce dernier commença à l’interpeller, la voix déformée par l’alcool :

« ‘Scusez, m’sieur ! Z’auriez pas une ‘tite pièce pour acheter du pain, ou même une cigarette, m’sieur, siouplaît  ?... »

Marc Rivât s’arrêta, et fit semblant de chercher de la monnaie dans la poche de son pantalon.

« Désolé monsieur, je n’ai pas de monnaie sur moi », bien qu’il se baladait toujours avec une pile de centimes sur lui, en cas de force majeur.

- Z’êtes sûr ?... Cherchez bien m’sieur ! enchaîna le mendiant.

- Puisque je vous dis que non ! Je sais très bien ce que j’ai sur moi…

- Ah !… Bon, d’accord… »

 Pause.

 « Sinon…ça vous dirait de… »

Marc Rivât attendit par politesse, un peu irrité, qu’il finisse sa phrase.

« Ca vous dirait de… de me sucer la bite ?… »

Marc Rivât réfréna son envie de lui asséner une mandale, car il était plutôt pressé. Il s’en alla encore plus irrité que lorsqu’il s’était arrêté.

 « Allez, quoi, m’sieur ! Sucez-moi la bite, z’avez l’air d’aimer ça !... Sucez-moi la bite, quoi !...  Eh !... Revenez m’ sucer la bite !...» pouvait-on entendre le poivrot crier.

Alors que Marc Rivât était déjà assez loin, on pouvait entendre des « Sucez-moi la bite quoi !» en écho dans toute la rue. A l’irritation, s’était ajoutée la honte. Ce fût un véritable soulagement, pour une fois, que d’arriver au plus vite à son sale boulot !

Son timbre acheté, il prit le même chemin pour sortir. Mais beaucoup de gens entrèrent en même temps cette fois-là, et il ne sût jamais si sa mésaventure étrange se serait réitérée. Il était trop tard à présent, il fallait retourner au boulot, car c'était déjà presque 15h !

Marc Rivât avait fait des heures sup’ aujourd’hui. Il voulait s’acheter une télé avec écran plasma pour Noël. C’était à présent 21h, il faisait nuit à sa sortie de boulot. Rentrer jusqu’à la gare à pied… Il faut ce qu’il faut après tout. Une heure de marche, il en fallait plus pour effrayer un homme de sa trempe. Et demain, c'était repos!...

Une fois dans le train qui allait le ramener jusqu’à chez lui, il se replongea dans son autisme volontaire en écoutant sa musique, mais moins fort qu’à l’accoutumée. A croire qu’on n’augmente le son seulement pour que les autres entendent ce que vous écoutez. Il n’était pas sur une rangée de siège, mais dans un compartiment, vide. Le train était désert à cette heure-ci. Affalé sur sa place, il posa sa tête contre le rebord de la fenêtre, puis commença à rêvasser. Mais une dizaine de minutes après le démarrage, il vit un passager entrer dans son compartiment. Il n’avait pas de bagage, juste une veste verte. C’était un homme banal, aux cheveux grisonnants, de taille moyenne, avec le visage marqué par la vie, mais des yeux d’un bleu laiteux, hypnotiques. Il s’installa sur le siège le plus proche du couloir, loin de Marc Rivât. La première chose qui le frappa en le voyant s’asseoir, c’étaient les mains de l’inconnu. Il avait de ces paluches ! C’étaient des mains énormes, avec des doigts d’une longueur démesurée et simiesque. Le type avait un comportement bizarre, on aurait dit que quelque chose le gênait. Il n’arrêtait pas de remuer la tête, comme une sorte de tic. Puis il changea de place, et s’approcha de Marc Rivât. Et quelques secondes plus tard, il se mit carrément du côté fenêtre, sur le siège juste en face. Marc Rivât s’efforça de faire comme si de rien n’était et regardait par la vitre le paysage défiler… Mais en fait, il n’y avait rien à voir, il faisait tout noir dehors. Cependant, il n’en pensait pas moins :

« Mais qu’est-ce qu’il fait c’te abruti ? Il a toute la place qu’il veut, et faut qu’il vienne se coller en face de moi !... Ah putain, le con !... Voilà qu’il allonge ses jambes et touchent les miennes ! Eh ben vas-y ducon, fais comme chez toi ! Si ton plan c’était de me faire dégager de là, tu sais pas à qui t’a affaire !... Putain, si c’est encore un plan drague d’homo à la con, vaudrait mieux qu’il fasse gaffe celui-là… Et... et... et si c’était un serial killer qui voulait me tuer ?... Non, ça va, il a pas l’air d’avoir d’armes sur lui. En plus, il est tout vieux… Pis j’ fais des pompes, moi, qu’il vienne et je lui bourrine la gueule, je suis sur mes gardes… Bon, de toute façon, il vient de fermer les yeux… Bon...c’est un juste un vioque paumé qui a besoin de toucher les gens… D’ailleurs, je suis crevé, je crois que je vais faire pareil… »

Et Marc Rivât ferma les yeux. Il était très fatigué par sa dure journée, et s’endormit vite. Il commença à rêver. A rêver de nuage, de ciel, d’un endroit désert et dégagé, peuplé de belles voitures de gansta rappers US, et de sublimes dames  avenantes en très petites tenues. L’une d’entre elles était plus sublime que les autres. C’était ce genre de femme qu’on ne voyait que dans les rêves…de Marc Rivât. Elle commença à lui caresser les cheveux, doucement, délicatement. Puis soudain, cela commença à devenir très violent, et encore après, carrément sauvage! C’était limite si elle ne lui avait pas arraché une mèche entière. Mais Marc Rivât aimait ça, les femmes qui dominent leur sujet. Ensuite, elle approcha ses lèvres sur de front de Marc. Il sentit le souffle haletant de la jeune femme balayer ses cheveux. Mais haletait-elle de désir ?... Si c’était le cas, c’était vraiment exagéré. Encore une nympho !... Mais tout de même...quel enivrement que de faire jouir une femme!... Tiens, cela lui rappelait sa première fois... Carine... elle avait des sourcils très touffus, mais elle sentait la fraise, c'était le bon vieux temps... Marc sentit par la suite les doigts longs et effilés de la jeune femme lui caresser langoureusement les épaules, et remonter jusqu’à l’encolure. Mais d’un coup sec, elle serra subitement son cou, avec force, et agressivité même. Marc ressentit une puissante douleur à la nuque, comme si quelque chose venait de se briser. Pourtant, il était bien. Et puis, ce n’était qu’un rêve. Et quand on ne se réveille pas, c’est que l'on n'en éprouve point l'envie... Tiens, c'était le jour où sa grand-mère l'avait emmené en balade en forêt... C'est con de se rappeler de ça, mais qu'est-ce que c'était bien!... La dernière fois qu'il avait vu sa grand-mère, la femme de sa vie, avant qu'elle ne s'en aille... Puis la jeune femme le délivra grâce à un baiser humide, comme il les adorait. Ce baiser fut si... incroyablement long qu’il eût l’impression d’étouffer. Il suffoquait. Malgré tout, cela déclencha une profonde extase en lui : son environnement devint d’une pureté angélique, il eût la sensation d’être léger, de naviguer en eaux inconnues, de manière complètement insouciante, enveloppé d'une douceur abstraite que nul autre entendement ne saurait comprendre,  il se laissait tout simplement emporter au loin, au-dessus d'un paysage semblable à la Floride, son rêve de toujours, avec le sentiment profond qu’on l'emmenait quelque part, pour son bien. C’était une de ces sensations de béatitude qu’on ne connaîtra jamais de son vivant. Marc était parti. Marc ne ressentait plus rien.

*

Le train ralentissait. Il allait s’arrêter. Le vieil homme aux yeux bleus laiteux sortit du compartiment, et allait descendre au prochain arrêt. Pas de policier patrouillant dans les voitures ce soir.  Il n’était pas effrayé par ce qu’il venait d’accomplir, mais plutôt excité et survolté. Une victime étranglée dans un train, c’était le pied total. Sa cinquième à présent.

Marc était allongé sur le côté, la bouche béante, la tête appuyée contre son bras droit étendu en travers du siège. Les lumières de la gare, à travers la vitre, se reflétaient sur sa peau de chérubin. Son teint rose n'était plus le même, mais qu'importe. En contemplant attentivement le visage de son cadavre, on pouvait déceler un léger filet de sang, descendant de la commissure de ses lèvres, devenues presque livides maintenant, et qui semblait prolonger son sourire. Il semblait bien.